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Salvatore Ferrà, descendant direct d’une grande famille Salvadorienne qu’il se doit d’honorer, un sang qu’il n’aurait jamais pu renier ; même avec la plus grande des volontés qui puisse être. Et, il s’est fait à l’idée, il a accepté son nom, il en a fait une force, un atout que la Mara – constituée des siens depuis bien des années, si ce n’est pas plus – n’a pas su ignorer en admirant son père, forcené voué à diriger. Et c’est ce qu’ils lui ont permis de faire, l’envoyant à Los Angeles avec les Perez, deuxième grande famille dotée d’une grande renommée. Salvatore aura fini par se voir grandir dans les grandes rues débauchées des Anges, goutant à la luxure de par ses parents, recherchant le confort avec la Gloire : parvenant finalement à avoir les deux. Ce ne sera qu’après bien des années, du haut de ses trente-huit ans, marié à Luna Perez, devenue Ferrà, père d'une petite fille de six ans, Mia, qu’on l’enverra à New-York pour représenter à la place d’un autre cette mafia qui a su faire de lui l’homme qu’il est désormais. Et c’est un rôle qu’il a pris à cœur en arrivant en plein dans la Grosse Pomme, prêt à la conquérir aussi certainement que son père avait pu le faire de l’autre côté du continent. Aussi, son nom va commencer à se répandre, silencieusement, la venue d’un nouvel air, un Empire voué à ne pas tomber, un Règne qu’il tiendra aussi longtemps que possible.

   

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Une chanson pour commencer cette présentation

   

   

Histoire

« Il n'y a rien qui aurait pu empêcher ça et vous le savez, tous. Parce que c'est la raison pour laquelle il vous a convié ici, c'est la raison pour laquelle il commençait à vous suivre depuis des semaines et des semaines et des semaines encore. Le mot tourne, les rumeurs sont passées et elles étaient vraies. Je suis là pour sa place, j'ai voulu quérir celle-ci dès lors qu'on m'en a parlé mais pas par avidité de pouvoir, non, seulement parce qu'il le fallait. Il y a des règles, des traditions, des faits qu'il faut connaître et rien de tout ceci n'a été respecté. Pas une fois, pas une seule foutue fois. Et on ne trahi pas ses frères. On les aide, on les aime, on fait tout ce qui est en notre pouvoir pour les protéger mais jamais, jamais on ne les vend de la sorte, pas parce qu'on estime qu'ils ne valent rien puisqu'on a pas forcément le bon sang dans les veines. Et c'est la raison pour laquelle aucun de vous n'a sorti son arme, la seule vraie raison pour laquelle je me tiens encore là, debout, le seul à avoir eu les couilles de faire ce qui aurait dû être fait depuis bien longtemps sans réfléchir à deux fois, bien avant qu'on ne m'envoie réparer les conneries d'un connard fini. Car, je suis là désormais, et les choses vont changer, le vent va tourner. Il est temps d'arrêter de croire que tout s'effondre, là-bas, de l'autre côté, il est temps de cesser de croire que nous sommes invincibles car nous ne le sommes pas, pas encore, pas sous le règne d’incompétent dans ce genre, persuadé que le pouvoir mène à la divinité. Il n'y a rien pour vous si vous cherchez à vous détacher de ceux qui vont ont sauvés la vie, à vous élever des autres en vous pensant meilleur, il n'y a rien de plus que ce qu'il a reçu là ! C'est la seule récompense que vous gagnerez, la seule que je serai en mesure de vous offrir si vous choisissez de suivre les songes erronés d'un homme en pleine démence que j'ai fini par délivré de sa propre connerie. Vous êtes ici, les uns comme les autres, parce que vos parents, si ce n'est pas plus anciens, on fait équipe pour s'en sortir, pour se faire entendre, pour se tenir le plus longtemps possible debout avec ceux ayant tenu durant le même chemin qu'eux. Il vous faut donc faire votre choix. Je n'aspire qu'à vous voir vivre, tous, tous autant que vous êtes, je veux seulement vous voir rentrer chez vous, un et entier, fier de parvenir à ancrer dans cette ville des repères qui auraient dû être notre depuis bien plus longtemps que cela. Évidemment que ce ne sera jamais notre pays, bien-sûr que rien ne sera jamais comme là-bas ou Los Angeles, il nous faudra sûrement des années avant de conquérir le titre que l'on nous a servi... Mais il faut qu'on puisse se battre pour ça, il faut qu'on puisse se dire que, derrière, d'autres sont prêts à nous soutenir parce que les idées sont les mêmes, parce que la loyauté ne s'estompe pas. Je ne suis ici que pour cela. Reprendre là où tout a basculé, en finir avec toutes ces salopes qui ne cherchent qu'à prendre notre place, celle qui aurait dû être la NOTRE avant qu'on ne la cède sous les ordres de traîtres, d'enfants de putes dans son style. Je n'ai fait que rendre service, prendre place parce que je sais, mes frères, qu'on ne tombera pas. Plus maintenant, pas tant que je déciderai de la manière dont se passe les choses. Et je ne suis pas le seul à savoir quelle devrait être notre rôle ici, dans ces rues. Il nous faut seulement conquérir, et si j'ai la prétention de venir m'imposer pour représenter les notre ici, c'est parce que je ne doute pas de la confiance que certains d'entre vous m'accorde déjà. »

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FLASHBACK
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20 septembre 1990, son père lui avait promis de faire partie de ceux qu'ils voient si régulièrement franchir la porte d'entrée de la grande demeure au cœur de laquelle il a commencé à vivre depuis leur départ du Salvador. Il lui a compté bon nombre d'histoires, bon nombre de souvenirs qu'il pouvait garder de la Mara, de cette énorme famille qu'il aime à protéger parce que c'est ce qu'ils sont, chacun d'entre eux, des protecteurs, des édifices à une loyauté sans pareille, élevés pour tenir contre la guerre civile qui s'était déclarée, là-bas, dans son pays d'origine. Celui auquel il pense, petit, ce soir-là, dans la voiture aux côtés de son géniteur. Et, malgré tout, il sait que ce ne sera pas aisé, il connaît tous les contes héroïques que ces hommes ont accomplis, il en connaît également les parties les plus sombres, le récit de ce qui l'attend dans la demi-heure à suivre. Un passage à tabac, l'acceptation de coup dans la gueule pour pouvoir faire partie des rangs, ce que son père attendait depuis bien longtemps. Petit Salvatore deviendra grand, et sa mère n'a rien dit. Elle s'est tue, c'est ce qu'elle a toujours fait, de toute manière. Alors il n'avait fait qu'acquiescer, qu'accepter de suivre cette route parce qu'il finirait, tôt ou tard, par la rejoindre ; ce que soit volontairement ou non. Mais ça reste le prix à payer pour tout, pour tout le monde, accepter de voir ses futurs frères vous noyer sous les coups. Il serre les dents, baissant la tête, ne disant rien comme de peur d'énerver le Seigneur qui, quant à lui, regarde au loin, impatient de contempler les murs de l'entrepôt au cœur duquel il se rende. C'est en le contemplant qu'il comprend, qu'il devine que la fierté qu'on pourrait avoir envers lui ne se fera que lorsqu'il réussi à s'élever, si possible aussi haut que l'homme qui, finalement, vient prendre sa main dans la sienne alors que la voiture s'arrête. « Tous ces hommes chercheront à être à tes pieds, un jour, mon fils. Souviens-toi seulement de ceci. » Avait-il dit avant qu'ils ne descendent, avant qu'ils ne rejoignent les autres, tous les regards posés sur lui, gamin d'à peine douze ans, d'ors et déjà confronté au monde périlleux de ceux qui l'entoure. Et, malgré la crainte qui s'élève jusqu'à son cœur, petit Ferrà garde la tête haute, habitué à jouer les arrogants, à se comporter comme un Roi parce que son père l'a persuadé qu'il l'était, depuis tout ce temps, depuis toutes ces années. Alors il marche, il s'avance vers le cercle qui l'attend, vers son père et l'arme qu'il tient, vers l'homme à genoux au milieu d'autres, les yeux bandés, priant pour sa vie, celle que le gamin doit lui enlever ; son père y avait tenu. Abattre un ennemi de la MS, accepter de se faire passer à tabac par ses futurs frères, ses futurs hommes pour un homme promis au pouvoir comme Salvatore ; il n'avait plus qu'à faire un pas, un dernier pas vers la destinée qu'on lui avait choisi, que son sang lui avait tracé. Et il l'avait fait, il n'avait pas bronché, rien refuser, tirer sans même s'en soucier. L'enfant avait obéit à l'homme qu'il respectait le plus, celui qu'il regardait encore et encore durant les treize longues secondes réglementaires de violence non calculée à l’initiation. Il était devenu l'un d'entre eux, il avait choisi sa voie, le seul chemin qu'il ne pourrait jamais prendre à moins de souhaiter à mourir. Et c'est un sort qu'il réservera, plus tard, à bon nombre de jeunes désœuvrés, cherchant un refuge, une famille, un moyen de s'en sortir après avoir compris que les études, que les lois ne les mèneront que vers une mort certainement plus rapide que celle promise à n'importe quelle âme qui vive sur cette Terre. Des gamins, comme lui au départ, ne cherchant qu'à rapporter davantage de revenus au foyer, qu'à épargner leurs parents de petits boulots longs et laborieux. C'est ce qu'elle était devenue, à Los Angeles, à New-York, dans d'autres états des États-Unis, gagnant en richesse grâce aux cartels de drogues mexicains, ayant pour but d'écouler la marchandise dans toutes les villes gagnées, faire de l'ombre aux marchés existants, usant de prix défiant n'importe quelle concurrence. Mais ils s'en tiennent à vendre ce qui se produit à l'étranger, s'investissant dans le trafic d'êtres humains de par le passage d'immigrés illégaux à la frontière américaine mais aussi dans de petits réseaux de prostitutions ; bien que ce ne soit pas leur objectif premier. Que de vices, d'horreurs et d'avarice mais rien ni personne ne pourrait blâmer ces gens, toutes ces personnes s'étant honorablement battu pour survivre sur une terre qu'ils ont finis par connaître, par apprivoiser, par s'approprier. Il fait partie des leurs et, avec le temps, Salvatore parviendra à en faire le but principal de sa vie : devenir l'un de ces édifices, se faire aussi grand que n'avait pu l'être son paternel dont le regard ne quitte pas le sien lorsque le gamin se relève, en sang mais fier, déterminé. Souvenir qui s'ancrera à jamais dans sa mémoire.

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FIN DU FLASHBACK
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Ils sont tous là, chacun représentant la Mara dans différent quartier de la ville, tous pourtant loyaux autrefois, tous, le regard braqué sur celui qui vient de parler, venu prendre la place de la figure à suivre, à honorer en ces rues. Il n'ajoute plus rien, Roi devant son peuple, le salvadorien attend, patiemment que quelque chose se passe mais aucun mot ne vient mettre un terme au pouvoir que s'octroie le silence. Il persiste, pesant, lourd de sens sur le discours qu'il laisse s'inscrire dans l'esprit de chaque personne présente, de chaque âme ayant pu l'écouter dès lors que le glas de son prédécesseur avait cessé de raisonner, écho du déclic de la gâchette qu'il s'était permis de caresser avant même que les supplications ne parviennent jusqu'à lui. Il n'avait eu le temps de ne rien dire, de ne rien faire que Salvatore en finissait déjà. Fils unique de l'une des familles les plus riches que la Mara, plus précisément branche issue directement du Salvador – terre quittée alors qu'il n'avait que six ans –, avait pu connaître jusqu'alors, envoyé à Los Angeles pour y régner en maîtres aux côtés des Perez, équivalent de leur maison, celles-ci liées depuis son plus jeune âge. Duo infernal qui s'était davantage unis pour mieux gouverner une fois les terres de Los Angeles gagnées, autant amicalement que par alliance lorsque le gamin – devenu adolescent – s'était vu marié, dès ses vingt-et-un ans, à la jeune demoiselle d'à peine dix-neuf ans que l'ami de son père lui avait présenté, sa fille en autre. Et, ce soir, elle se tenait là, à ses côtés, magnifique, flamboyante et pourtant aussi froide qu'une nuit de printemps frissonnant encore d'un hiver tenace. Fierté d'un petit con devenu homme, trophée qu'il vient contempler ne serait-ce que quelques secondes en s'attendant au pire de la part des hommes de celui qu'il venait d'abattre. Aussi, en y songeant, le trentenaire se tourne rapidement vers le cadavre traînant à ses pieds, le sang teintant le sol délavé de l’entrepôt dans lequel ils se tiennent, dépourvu de dignité, de tout ce qu'ils aurait dû avoir s'ils n'avaient pas eu à suivre ce dernier. Il en soupire, de dégoût plus que de regret, sentiment qu'il ne connaît pas, qu'il ne connaîtra sûrement jamais à la manière dont il se comporte, dont il agit. Il en revient à Luna, sa Belle, lorsqu'un mouvement se fait dans la foule, là, au milieu de tous ces hommes tournés vers lui comme s'il n'était plus qu'une cible, qu'un point rouge à atteindre et à détruire parce qu'il n'avait peut-être su leur montrer que son audace, faisant signe à sa Reine de ne rien dire, de ne rien faire, de ne pas céder. Il le laisse s'approcher, cet homme-là, il le laisse venir lui faire face, nettement plus petit que lui, bien moins costaud mais visiblement assez courageux. Ça l'amène d'ailleurs à lui offrir un regard agréable surpris alors qu'aucune phrase ne s'impose encore entre eux, seulement des regards, des suppositions silencieuses de la part des autres qui, à leur tour, attendent ne serait-ce qu'un geste, qu'un fait qui, enfin, voit le jour. La main du jeune homme se lève dans la direction de Ferrà, le regard croisant le sien pour ne plus s'en défaire, pas une seule seconde. Salvatore prend le temps, tout de même, d'agir, hésitant une demi-seconde avant de loger la sienne dans cette dernière, assurée, ferme, imposant sa supériorité tout de même évidente malgré l'égalité qu'il tient à assurer chez tous ces hommes présents mais aussi chez ceux qui manquent à l'appel parce que bien trop loin de la Grosse Pomme, ceux qui entendront parler de ses prouesses, déjà fier de pouvoir compter parmi eux son père et celui de la splendide déesse qui s'était quelque peu avancée comme dans l'espoir de pouvoir le protéger si quoi que ce soit d'autre s'était passé ; sûrement consciente, au fond d'elle, qu'il s'en serait sorti quoi qu'elle fasse. « Merci. » Lance-t-il finalement à l'attention du salvadorien, presque d'un ton plus solennel que n'aurait pu l'être celui de n'importe quel politicien au monde. C'est suite à cela que le fils Ferrà s'était permis une poignée plus affirmée, déposant également l'autre main sur celle de son interlocuteur, le remerciant également mais implicitement, compréhensible seulement par ses gestes jusqu'à ce qu'il ne le relâche. Aucun de ces hommes ne décident de partir, tous approuvent cette décision par des gestes de têtes, des mots glissés ici et là à l'attention du trentenaire qu'on remercie, qu'on promet de suivre ; ce dernier haussant fièrement les épaules, invitant sa Dame à le rejoindre, collée contre son torse, la main protectrice du représentant déposée contre sa taille qu'il tient, plus qu'il ne s'en rend compte. Une nouvelle erre commence et c'est ce qu'il contemple en déposant ses prunelles foncées sur tous les traits tournés vers lui en quête d'une nouvelle route à suivre, d'un nouveau but à atteindre : la reconnaissance, le pouvoir, la survie d'un peuple ayant su trouver une voie – bien que loin du légale – pour y parvenir et continuer à vivre, à vivre et à vivre, encore et toujours, éternellement jusqu'à ce que leur gloire ne se ternisse ; si tant est que ce soit réellement possible. Cette dernière idée n'est plus que l'espoir d'un fou, la démence d'immorales en quête d'utopie ; parce qu'ils restent les propriétaires de terres promises et au fond de lui, Salvatore a toujours su que l'on chercherait à leur reprendre, ce qu'il ne permettra pas, pas tant que son sang coulera encore dans ses veines, pas tant que son cœur battra pour ce qu'il croit être juste, ce qu'il considère comme devant être fait. On lui a dit de tenir ce rôle, il le fera aussi longtemps qu'il le peut... Jusqu'à ce qu'il n'en vienne à mourir, image de la splendeur d'un Roi qui aura su ne pas faire s'émietter la fierté des siens. Mais les années doivent passer, ce temps-là n'est pas encore venu, pas encore.