Clair. Puis trouble. Clair. Et encore trouble. Dédoublement, brouillard et le vide. Et le noir. Le néant. Plus rien. Vacillements, hésitation. Rien ne va plus… Frissons. Peur.
Les yeux de James s’embuaient. Non pas de larmes, non. James ne pleurait pas. James n’était pas capable de pleurer. Les êtres ayant cette capacité sont ceux qui n’ont pas encore bien vécu, ceux dont la route n’a pas croisé le sentier de la souffrance. Ils sont là, ils vivent, dans leur havre de paix et de puéril bonheur et ils pleurent. Ils pleurent les futilités de leur vie, ils pleurent des êtres chers disparus. Ils pleurent ce qu’ils ne pourront plus avoir. Ils pleurent les beaux yeux de la femme qu’ils aimaient. Leurs larmes sont l’expression de leur désarroi, de leur déception, de leur malheureuse surprise. Elles sont les témoins du phénomène chimique qui se déroule en eux. Leurs glandes lacrymales sont sollicitées, et elles ne se privent pas de déverser des flots et des flots de liquide salé. Elles roulent sur leurs joues et ils ne peuvent les empêcher de couler. Ils se délectent de cette eau parcourant leurs corps : ils souffrent. Ils sont fiers, ils sont humains. Mes félicitations, vous faites bien parti de cette race, veuillez aller récupérer votre diplôme dans la salle se dressant à votre droite. Mais James n’est ni humain, ni de ces gens-là. James ne pleure pas. Ses glandes lacrymales sont figées par le temps et leur inutilité évidente. Aucun liquide ne peut délibérément se déverser de ses cavités oculaires. Lui-même ne sait pas pourquoi. Pour beaucoup, pour nombre de personnes, cela était simplement le résultat de son manque d’attachement. Ils pensaient que cet être se tenant face à eux ne ressentait pas les émotions comme eux, simples humains ou vampires. Ils se trompaient. James ressentait chacun des affres des sentiments humains de manière mille fois plus intense qu’eux. Il les ressentait de manière divine. Ils percutaient son âme comme un coup de poignard. Ils déferlaient en lui, et ravageaient chacun de ses organes. Son cœur était écorché plus que n’importe quel autre. James n’était pas comme les autres. James n’appartenait pas au pathétique et humble groupe des banalités. James était un être exceptionnel. James valait bien mieux que cela. James se tenait devant la porte de celle qui était encore sa femme, et il ne pleurait pas. Pourtant, tout son être transpirait la souffrance. Tout son être criait son désespoir. Tout son être dépérissait à chacun des instants où elle n’était pas à ses côtés. James était définitivement condamné sans son aimée, sans celle qui faisait battre son cœur à la chamade. Et James ne pleurait pas, sur ce perron vampiriquement neutre. James attendait, fatalement, l’heure de sa fin. Il attendait qu’elle prononce la sentence à son égard et que tout s’en aille. Que sa vie se brise en mille et un morceaux, perdant tout sens et l’égarant dans les faubourgs du malheur.

Les larmes ne se créaient ni ne s’évacuaient. James était bien trop brisé pour pouvoir. Sa vie n’avait été peuplée que de périples désastreux, de pertes et de chagrins immenses. Il ne croyait jamais pouvoir s’en remettre, mais il s’en remettait toujours. Il avait pleuré, au début, mais au fur et à mesure que les obstacles s’amoncelaient sur sa route, elles s’étaient atténuées jusqu’à disparaître. Aujourd’hui, le simple acte de pleurer lui semblait un processus obsolète. A quoi bon ? En quoi cela changeait quoi que ce soit ? Il ne s’était jamais senti mieux après avoir pleurer, les situations ne s’étaient ô grand jamais résolues par elle-même pour autant. Non. Pleurer ne servait qu’à s’apitoyer sur son sort, évacuer des choses qui ne méritaient pas de l’être. James ne voulait pas pleurer. Il ne voulait pas se recroqueviller dans un coin de sa fastueuse suite du Plazza et sangloter jusqu’à épuisement. Il voulait garder cette souffrance en lui puisqu’elle était sienne. Il l’avait créé de ses propres mains, ces mains qui avaient été répandre le péché sur ces femmes qu’il connaissait si peu en définitive. Il n’avait pas su respecter les termes de leur engagement mutuel, ceux sans quoi leur amour ne pouvait survivre. Alors aujourd’hui, il s’amendait. Il s’amendait de toutes les fautes qu’il avait commises. Il venait se mettre à genoux, et supplier la femme, la seule femme de cette maudite Terre, qu’il aimait de le reprendre. De ne pas l’abandonner. De ne pas abdiquer. Il était si vicié, si dégoûtant. Il s’en rendait compte aujourd’hui. Il se rendait compte de tout le mal qu’il avait répandu. Mais il n’était bon qu’à ça ! Il ne pouvait respirer qu’ainsi ! Pour que sa vie puisse être combler d’un semblant de bonheur, il devait pouvoir la partager entre l’Amour et le Vice. Entre la luxure et le Mal, entrecoupé de moments de bonheur. D’un amour magnifié, d’un amour sans tâche, d’un amour si profond et pure, qu’il éblouissant quiconque s’en approchait.

Sa vie n’était plus que ténèbres aujourd’hui. Ténèbres enveloppant son âme, l’enlaidissant dans les tréfonds des antres du Mal. L’asphyxiant, lui refusant tout salut, toute rédemption. Il s’était laissé tombé. Il avait même tenu cette pelle de ses mains froides et sèches – cadavérique. Il avait creusé son trou avec la force du désespoir. Cassant et retournant ses ongles, il avait creusé jusqu’à n’en plus pouvoir. Il avait serré la mâchoire et n’avait pas bronché. Il avait creusé, jusqu’à arriver au centre de la Terre. Il avait voulu brûler dans les flammes de l’Enfer, persuadé que son rêve était réalité. Mais même cela, il n’en était pas capable. Tout ce qu’il voulait, tout ce qu’il nécessitait, c’était de savoir qu’elle l’aimait encore. Qu’elle puisse poser son regard sur lui, et qu’il n’y lise pas que dégoût. Son ultime regard le hantait ; ce dernier regard qu’elle lui avait lancé dans le refuge de leur amour. Ses prunelles étaient pleines d’une haine sans nom, d’une haine féroce, immense, brûlante et explosante. Elle l’avait tant désarcelé qu’il n’avait rien dit. Il s’était mu dans son silence, et avait patienté, attendant son heure. James n’était pas un battant. Il était de ceux qui se laissent lentement dépérir, sans force ni bravoure. Il se serait laissé mourir de faim, sauter d’un immeuble, pendu s’il n’avait pas été certain que Keira le ressusciterait. Et s’il y avait bien quelque chose de pire que sa situation actuelle, c’était de subir cette humiliation suprême. Se voir ressuscité par son amie, celle que lui étant censé aider. Celle qui était censée avoir besoin de son aide – et non pas l’inverse. C’était simplement affreux. Impossible. Improbable. Mais soudain, une lumière éclatante l’éblouit. Une lumière claire et limpide.

Une auréole de lumière lui fit face, encadrée de fils d’or. De minuscules et fins lacets d’or, dansant autour du visage adoré. La porte avait disparu et elle était face à lui. Elle était là. Sa beauté n’avait d’égal que son éclat. Elle était… James perdit instantanément l’usage de la parole. Alors qu’il avait passé tout ce temps à se morfondre, s’enlaidissant jusqu’à en devenir méconnaissable, elle, de son côté, avait embelli, comme si elle avait adopté des traits plus matures, comme si elle avait vécu. Il était ébloui. Simplement. La voir ne lui était pas supportable malgré son aura bénéfique. Il avait cru qu’être enfin en sa présence guérirait ses blessures, mais ce ne fut pas le cas. Au contraire, ses blessures se rouvrirent, purulentes et douloureuses à mourir. Il grimaça alors qu’il avait l’impression que son ventre allait subitement se déchirer en deux. Son cœur s’arrêta puis reprit son rythme saccadé, dont le rythme était incohérent. Il ne pouvait supporter pareille douleur. Il ne pouvait plus. Il avait envie d’hurler. Il avait envie de cracher sa douleur, de la piétiner, de l’anéantir. Il fut un temps pas si lointain où elle lui avait été bénéfique, mais, aujourd’hui, il ne pouvait plus. Il ne pouvait plus faire ça ; continuer à vivre ainsi. Personne ne peut vivre avec des milliers de plaies lancinantes partout à l’intérieur de lui, et de ne pouvoir se rassurer en se disant que ça passera. Personne ne peut endurer cela tout en se disant que tout n’est pourtant que psychologique. Pas même un dieu, si fort soit-il. Il l’avait fait, mais ne pouvait plus. Il était resté maître de lui-même, paradoxalement il n’avait jamais perdu la maîtrise de lui-même depuis le départ de sa femme, alors qu’il le perdait sans cesse auparavant. Il était resté maître de sa personne depuis trop longtemps. Aujourd’hui, il était arrivé au point de rupture, ses capacités étaient limitées. Il en avait éprouvées les plus lointaines. Mais il ne pouvait craquer ainsi, maintenant, tout abîmer alors qu’il était là, à cet instant, se dressant face à elle.

Il se fichait bien de s’offrir en spectacle à tous les vampires alentours. Car il savait que la forêt du Queens était le repère de la plupart des vampires. L’idée que ces sous-fifres puissent percer à jour sa faiblesse, puisse découvrir son talon d’Achille et le voir dans un état si pitoyable ne lui effleurer pas même l’esprit. En cet instant, plus rien ne compter. Pas même eux, pas même son image, pas même son devoir divin qu’il se devait de tenir en chaque instant. Là, il ne voulait que serrer ses bras autour du corps gracile d’Emeraude, de sa pierre précieuse. Si précieuse… Il ne pouvait se permette de gâcher sa dernière chance, si dernière chance il avait encore. Il allait s’avancer, parler, les mots se formaient déjà dans son cerveau, les phrases prenant tournures et sens, prêtes à abreuver ses lèvres des messages qu’il enfouissait en lui depuis un moment. Mais déjà, la porte se refermait. La lumière aveuglante s’en allait, et ne restait à nouveau que ténèbres. Tristes ténèbres. Lugubres ténèbres. Les chauves-souris déployaient à nouveaux leurs ailes, les corbeaux noirs et tragiques hurlant leurs moqueries, prêts à s’abreuver du sang et goûter à la peau sucrée de ce macchabée. Futur macchabée. Futur si proche. James ne tarderait pas à rejoindre la terre, celle qui l’avait créé, et rendu dieu. Celle à qui il devait son existence. Il fermait les yeux et se voyait déjà six pieds sous terre. Enfermé dans un cercueil, ne pouvant plus recevoir l’oxygène qu’il nécessitait : tout cela il connaissait déjà. Il le vivait quotidiennement. Sa mort ne serait pas atroce mais, finalement, une résurrection, la fin de ses souffrances. Il l’attendait, la délivrance. Mais il ne serait prêt à l’accepter, que s’il était persuadé qu’il avait usé de toutes ses chances avec celle qui peuplait ses pensées et son âme. S’il conservait ne serait-ce qu’une seule chance de retourner aux cotés de celle qu’il aime, alors il vivrait. Il endurerait chaque souffrance, chaque peine, chaque supplice jusqu’au dernier. Chaque jour qui passerait.

Mais la souffrance était bien trop forte. Il ne pouvait plus la contenir, désormais. Les vagues déferlaient en lui, brutales et carnassières. Elles voulaient sa peau, elles voulaient qu’il abandonne, qu’il déclare forfait et s’en aille, penaud. Il ne pouvait renoncer maintenant. Il refusait. Il refusait de montrer cette image à Emeraude. Même si elle était réelle, même si elle n’était pas une comédie montée de toute pièce pour l’attendrir. Il contestait. De toutes les forces qu’il restait à ce pauvre, à ce lamentable dieu. Il ne pouvait se résoudre à faire passer ce message-là. Il n’avait pas fait tant d’efforts pour lui paraître présentable pour faiblir ainsi. Il n’était pas venu jusqu’ici pour jeter à sa figure son désespoir, sa chute interminable jusqu’aux limbes de l’enfer. Non, il était venu, pour qu’elle le reprenne. Mais il refusait qu’elle le fasse par pitié. Même, elle pouvait tout autant lui dire de s’en aller. Tout ce qu’il voulait, c’était pouvoir lire dans ses yeux son amour. Voir qu’elle ne le détestait pas trop. Qu’elle avait conservé à son encontre la puissance de leurs sentiments, de leur triste histoire. Leur tendresse ne pouvait s’éteindre ainsi, ou alors, elle n’avait pas possédé la force qu’il lui avait déléguée. Elle n’avait été qu’une amourette, qu’une pathétique amourette de soixante ans. Mais cela, il ne pouvait l’accepter. Il ne pouvait accepter que leur mariage n’ait été qu’un leurre, un affreux leurre. Ce n’était simplement pas possible. Sous le poids de cette possibilité, il vacilla. Sa vue se troubla. Tout devint trouble. Soudain, la serrure, la porte, et tout objet dans l’angle de sa vue devinrent doubles. Double serrure, double poignée, double porte. Tout finit par devenir noire. Il cru qu’il avait perdu connaissance. Mais peu à peu, tout redevint claire. Seulement pour mieux repartir, puis revenir. Qu’était-il en train de lui arriver ? Il lui semblait avoir été un dieu solide, un dieu fort. Il ne se sentait plus que comme un vulnérable humain, un misérable pantin, une marionnette dont quelqu’un tirerait les ficelles comme bon lui semble. Il frissonna, trembla. Il eut soudain froid, et peur. Et si Emeraude ne prononçait pas les mots qu’il attendait ? Si elle voulait qu’il s’en aille ? Il ne pourrait supporter pareille réponse. Il ne pouvait supporter un nouveau rejet… Son amour, leur amour – espérait-il, était bien trop grand pour de tels enfantillages. Elle ne pouvait l’abandonner ainsi. Elle ne pouvait.

Mais Ô Bonheur ! La porte s’ouvrit à nouveau. La Beauté et la Lumière firent de nouveau parti de sa vie, comme un miracle venu tout droit du Paradis. Elle tenait fermement la poignée de la porte dans sa main et disparut derrière, afin de le laisser entrer. Il hésita. Pouvait-il ? Il n’était pas à l’aise ici. Cette maison était celle de Peter, l’être dont il avait cherché par tous les moyens à détruire la vie. Il déglutit. De plus, il avait envie d’hurler à son épouse, de ne pas disparaître ainsi ! Elle venait de revenir à lui, il la voyait depuis ce qui lui semblait être des siècles, il ne voulait que l’observer. Il avait envie d’hurler face à ce parjure, pourquoi donc semblait-elle si male ? Il fit quelques pas à l’intérieure, s’arrêtant sur le seuil, toujours aussi mal à l’aise. Il la jaugea d’un regard rapide. Elle se recroquevillait sur elle, comme se renfermant, se protégeant. Avait-elle peur de lui ? Il frémit face à cette hypothèse naissante. Mais, son esprit avait décidé de le torturer, et ne faisait que débuter dans cette voie… Les questionnements intérieurs dont il était la proie ne cessaient pas. Avait-elle peur qu’il soit venu ici pour la forcer à faire quelque chose qu’elle ne voudrait pas ? Croyait-elle qu’il oserait la ramener de force chez eux ? Jamais il ne pourrait la forcer à faire quoi que ce soit. Elle était l’or de sa vie, la prunelle de ses yeux, le soleil de ses journées. Et plus que ça, sa raison de vivre, celle qui l’avait fait devenir meilleur. Il ne ferait jamais rien contre elle. Jamais ! Il déposa le bouquet qu’il avait fait composé pour elle sur une table à l’entrée. Puis, il fit deux pas vers elle. Hésitant, il avança son bras jusqu’à son épaule. Il le caressa doucement du bout des doigts, l’effleurant avec pudeur. Il n’osait croiser son regard. Il n’osait pas briser ce silence. Il finit par relever les yeux jusqu’aux siens. Il frissonna de dégoût envers lui-même et de culpabilité : son visage était ravagé, creusé et fatigué. Elle semblait avoir souffert. Et souffrir peut-être même encore… Il détourna son regard et retira sa main.

Il ne pouvait accepter de l’avoir tant fait souffert. Comme quelqu’un qui était censé l’aimer, la chérir de tout son être avait-il pu lui infliger pareille douleur ? Peut-être était de la même espèce que son premier mari. Peut-être même était-il pire. Il l’avait détruite, il l’avait dévasté. S’il n’avait pas été le jeune homme torturé, brisé et fiévreux qu’il était, peut-être aurait-il pu être un bon mari. Peut-être aurait-il pu lui offrir le bonheur conjugal qu’elle méritait. Mais il n’avait pas su ; et s’il avait pu s’en cacher, fuir cette vérité auparavant, aujourd’hui cela n’était plus possible. Il avait la preuve de sa faiblesse, la preuve de son manquement face à lui. Il avait le visage de celle qu’il aimait. Et il ne pouvait en supporter la vue. Il se détestait plus que jamais en cet instant. Il aurait aimé pouvoir s’infliger bien plus de douleur qu’elle n’en avait. Il aurait aimé pouvoir lui voler toutes ses souffrances et les porter à sa place. Mais il ne pouvait pas. Il n’était finalement qu’un jeune homme impuissant, terriblement impuissant face aux aléas de la vie. Et cela encore, il ne pouvait le supporter. Pas quand cela causait des tords à ceux qu’il aimait. Il tourna le dos à Emeraude et allait franchir le seuil, quand il fit soudainement volte-face. Il accoura jusqu’à elle et posa ses deux mains contre sa nuque, unissant ainsi leur deux corps. Il embrassa doucement son cou et murmura à son oreille, d’une voix torturée, malheureuse, souffrante :

Et il se tourna à nouveau. Il s’en allait.