vision nocturnes (pv Anja)

Il siffle et rage, du bout de ses lèvres ; s'écrase contre les barreaux, s'ébroue, et recommence. De sa semelle, il écrase le sol collant et fait les cent pas, une main angoissée passée dans ses cheveux bruns, qu'il ébouriffe un soufflant une nouvelle salve d'insultes. De ses mains salies par les bombes aérosols, il serre les barres de fer de la cellule, jusqu'à ce que ses phalanges blanchissent, et repart dans un accès de furie qui le projète à l'autre bout de la cellule en deux enjambées. Brusquement, il s’assoit sur le banc, réveille le clochard qui gémit à ses côtés, crache de son haleine alcoolisée une injure, une menace. Il faut qu'il se calme, s'énerver ça sert à rien. Peut-être oui, peut-être que ce vieux clébard a l'habitude se faire prendre par les flics, mais lui, jamais. L'anguille, il file toujours entre leurs doigts potelés, entre leurs menottes, il serpente et s'enfuit entre les buildings, disparaît dans l'ombre d'un coin de rue malfamée, derrière la jupe trop courte d'une pute, il se dissimule sous le corps décharné d'un toxico – peu importe comment, il leur échappe. Alors ce soir-là, ils avaient sorti l'artillerie lourde, comme s'il était une espèce de terroriste internationalement recherché. Un fin sourire étire ses lèvres à cette pensée, il pose ses coudes sur ses genoux et plonge sa tête dans ses mains, réfléchit, respire, laisse les effets du crack s'atténuer.

Il n'est pas un putain de criminel. Il n'a pas fait de taule, il n'a pas le crâne rasé, il n'est pas le cliché du tas de muscle qui est un danger public. Il n'a pas la gueule des terroristes qui font la Une ces derniers temps, ni leur audace. Il ne fait pas exploser la Statue de la Liberté, il ne tue personne. Sa colère a lui, elle est faite de peinture et d'injures, elle s'écrase sur les murs et contre les vitres, sa rage, il la barbouille un peu partout, sur les faces des immeubles et sur les voitures des flics. Il n'est pas un loup pour l'homme, il n'est pas la dernière arme nucléaire, ne porte pas de virus contagieux ; et ses bombes à lui, elles crachent de la couleur et non de la douleur. Et pourtant, c'est lui, au fond de ce trou à rat, coincé entre un ivrogne et un toxico en manque, qui commence à souffrir. Son regard bleu s'intéresse à l'animal livide et fade à sa gauche, qui couine et s'agite frénétiquement, qui essaye d'échapper à la crise de manque. Julian sait ce que c'est un héroïnomane en manque : c'est un mec qui hurle, et hurle, qui vomit des cris jusqu'à s'en faire péter les tympans et s'arracher la gorge, tellement il a mal. Une histoire de terminaisons nerveuses. Le brun sait parfaitement que s'il frôle le bras de l'inconnu, ce dernier aura l'impression qu'on l'écorche vif. Bientôt il se foutra à poil et supportera même plus le contact du sol contre ses pieds. C'est ça, les cabots du Bronx. Il les connaît bien, il les voit souvent, partage un quotidien gris avec ces gentils abandonnés. Les toxicos, il les aime bien. Des gens normaux, qui vivent dans un monde hystérique et saturé, l'univers déformé de la drogue, des gens qui sont obsédés par la poudre et par la seringue, pas méchants pour un sou généralement. Mais un héroïnomane en manque, c'est peut-être la créature la plus chiante qui existe sur Terre, et les dernières effluves du crack lui donnent déjà mal au crâne. Il prend ses tempes entre ses deux index, et appuient dessus, fort, comme s'il voulait que le sang s'en échappe, vide sa tête, et laisse son cerveau asphyxier en silence. Il soupire longuement, alors que l'animal à ses côtés s'excite un peu plus chaque seconde, sursaute à des bruits imaginaires, des chimères monstrueuses et agaçantes. D'un bond, le brun se relève et retourne contre les barreaux, appuie son front contre le métal.

L'aventure fait une pause, entre les quatre murs de la cellule. Un moment d'arrêt, dans sa folle existence, faite de drogues douces, de filles et de rires, une étoile qui traverse et déchire le ciel de New York. Julian, le jeune prodige. Julian, l'étoile montante du Bronx. Son nom se dessine sur les lèvres gercées des pauvres gens, et ils observent, le regard curieux, cette étrange silhouette sans sexe, haute et pâle. Le visage dissimulé sous la casquette ou la capuche, l'ombre qui se projète jusqu'à la frontière de ses lèvres, par lesquelles s'échappent une fumée langoureuse, une chaleur humaine et accueillante, luxuriante. Le gosse qui donne la parole aux oubliés, avec ses graffitis violents et anarchistes, qui se fait remarquer des autorités et qui rit de ces hommes en uniforme, représentants d'une Loi bafouée et violée, une Loi que plus personne ne respecte. Ces pauvres fous se battent dans le vide, contre un vent qui dépasse de loin leur force molle, dont la puissance balayera toutes les sociétés. Il est un chien, un cafard, la vermine qui grandit dans l'ombre des immeubles désertés et squattés, qui dit les bons mots, ceux qui sonnent juste et font vibrer les entrailles. Les poulets le détestent, mais ça se comprend, ils arrivent pas à mettre la main sur mieux que lui. Un gosse en taule, et déjà ces gros lards ne se sentent plus pisser, des ailes en plastique leur poussent dans le dos et ils se voient déjà Préfet. Ils se battent pour savoir à qui reviendra le mérite d'avoir attrapé la petite ordure tatouée, ce gosse merdeux à l'insulte toujours prête et au sarcasme particulièrement énervant. Il sent leur haine depuis sa cellule, s'en délecte alors que derrière lui le toxico commence à gueuler. Tant de rage, coincée dans des corps rondouillards et des uniformes raccommodées, la police de New York n'a pas fière allure ces derniers temps. Entre deux couinements inhumains, le brun élève sa voix chantante et provocante, entre les barreaux noirs. « Ohé, mon brave ! Geôlier ! S'il vous plaît ! » Le flic un peu plus loin daigne lever un œil, sûrement parce qu'il se demande quel est le con qui parle comme un milord. Un sourire noir s'esquisse sur sa bouche, et Julian crache « Non, rien en fait. J'voulais juste voir si t'étais pas sourd. Maintenant j'sais que t'es l'puni qui va devoir supporter les gueulements d'un toxico en manque. T'as baisé la femme de ton chef, pour t'retrouver ici ? »

Le flic crache une véhémence qui fait rire le jeune anarchiste, qui recule un peu comme pour se protéger de tous ces reproches, mais il rit, rit de voir qu'on peut les provoquer si facilement, et qu'ils tombent tous dans le panneau. Mais ces conneries, ça va l'amuser qu'un temps, il le sait. Il jète un coup d'oeil à sa montre et se demande combien de temps Anja va encore mettre avant de venir le tirer de son trou à rat. Il l'a appelé dès qu'il s'est fait choper ; et alors que la créature en manque de drogue se vide sous ses yeux froids, pupilles dilatées et joues rosies par le crack, alors qu'elle tend vers lui une main torturée et suppliante, il se dit qu'il a bien fait. Il est pas un putain de terroriste, il mérite pas ce traitement. Lui tout ce qu'il fait, c'est offrir un peu de rêve aux oubliés du Bronx, en volant celui des riches. Il leur donne un semblant d'espoir, en se prétendant au-dessus des lois. La vérité, pourtant, est la même pour tout le monde. Pas plus fort, pas plus courageux ou pas plus illuminé qu'un autre, pas touché par la grâce divine et pas de haine innée pour le système. Juste brisé, baisé, juste abandonné, comme tous les autres. Et le toxico qui agonise à quelques mètres de là n'est pas si différent de lui ; sa drogue à lui, elle avait des cheveux blonds et un sourire d'une délicatesse à faire rougir de jalousie une fleur, elle avait un rire qui rappelait les chants des moineaux, des manières de chat et des mimiques de petite souris. Son manque, il a juste réussi à en faire quelque chose de plus constructif que des hurlements déchirants. Le vide, il le comble comme il peut, balance des idées dedans, des espoirs qui disparaissent dans le trou sans fond, se font avaler par l'abysse dans sa poitrine. C'est jamais assez pour lui. Jamais suffisant pour se sentir vivre, pour récupérer cette existence qu'elle lui a volé, en choisissant son meilleur ami. L'histoire d'un mec. Il revient contre les barreaux, les caressent doucement, du bout de ses doigts colorés, et pose contre le fer son front, qui rougit sous la morsure glaciale et rugueuse. Un abandonné comme les autres.

Et alors on est en là, à se frotter contre les barreaux de l'insupportable cage, à les respirer comme une drogue, il les caresse et les frôle, du bout de ses doigts peinturlurés. Il est un mauvais clown, un oublié du cirque qui a pris la fuite, las de devoir faire rire les gens pour quelques cacahuètes. Il a des rêves de grandeurs, des hauteurs dans le crâne qui culminent plus haut que l'empire state building, des besoins d’asthénosphère et de savoir, pourquoi lui, pourquoi eux, pourquoi aujourd'hui, pourquoi pas demain. Qui il est, dans ce monde fou, dans ce monde gris, et quel rôle il va devoir jouer dans cet ridicule comédie, burlesque, pas mieux rôdé qu'un mauvais spectacle de saltimbanques défoncés. Il soupire, expire cette interrogation qui lui bouffe l'esprit et concentre, focalise, l'attention s'inscrit dans les barreaux de la cage, il les observent comme s'ils avaient un visage à dévorer, à admirer. Il aime la prison, comme il aime se faire attraper et filer, comme il adore ce sentiment d'invincibilité, de domination.

C'est l'oiseau qu'on a jamais réussi à conserver dans la cellule, le rapace et le perroquet, le moineau et le pigeon, comme un lion, comme un clébard, il assume son statut de bâtard du Bronx, l'exhibe à la vue de ces flics, représentants d'une Loi pourrie. Lui il est vrai. C'est pas un faux, pas un masque, c'est pas une comédie ou un rôle, il est là, il est authentique. Ses peines, ses douleurs et ses espoirs, ont la couleur du ciel, le goût de l'océan, le parfum du goudron. Il est le gosse du 21ème siècle. Et personne n'ose dire le contraire. Il est le rejeton de la société, et quand les policiers se plongent dans son regard bleu, violent, provocant, ses pupilles dilatées et moqueuses, ils le savent. Ils sont les pères de ce gosse que la Morale a abandonné. Ils ont raté son éducation, et maintenant il est là, dans cette cellule, moisit au milieu des hurlements du toxicomane. Et puis c'est comme ça. Et puis ça s'améliorera pas. Des pas approchent, le tirent de son silence, ils ouvrent les paupières et jètent un regard vide au poulet qui approche, en remontant sans délicatesse sa ceinture, il ajuste son uniforme sur son corps rebondi qui n'est pas fait pour les vêtements serrés, pas fait pour les vêtements du tout. Le policier abat sèchement sa matraque sur les barreaux, le bruit strident déchire l'atmosphère des cellules. Il gueule, comme un enfoiré, ordonne au toxico de se la fermer – et ça fait jamais qu'empirer les choses, Julian le sait, il a pour cette misérable créature de la compassion infinie, de l'amour, de la tendresse fraternelle. Ses poings se serrent, il rêve d'en découdre, d'écraser le visage du flic sur le sol et de lui faire bouffer le carrelage, de mettre à feu ses nerfs, pour qu'il sache comme ça fait mal d'être en manque, comme c'est douloureux, la souffrance à son paroxysme...

« C'est pour toi Cook. » Il se détend, brusquement, ses muscles se relâchent et il lâche un petit soupir de ravissement, s'extirpant de la cellule dans un grincement de serrure et de porte qu'on ouvre. Il abandonne sans regrets le toxico et le clochard – il les rejoindra un autre jour, et discutera avec eux, s'il a le courage. Le brun sait parfaitement qui est là, sait maintenant qu'il a reprit le dessus, ressent cette bouffée de puissance, d'autosatisfaction, et son égo se ravit de voir le flic lui lancer des regards acerbes. Le poulet ronge son frein, piétine, sûrement bouffé par l'envie de faire ravaler sa fierté au petit merdeux tout sali de ses couleurs, de ses rêves vaporeux. Mais il peut pas. Il est du mauvais côté de la ligne, dans la lumière, dans la légalité, un homme bedonnant frustré de ne pouvoir faire ce qu'il veut. Julian lui, peut ; il roule des épaules, ajuste la veste sur son dos et se recoiffe en souriant, prêt à retourner sur le devant de la scène, sous la lumière aveuglante des projecteurs grésillants. Il débarque dans l'entrée, et elle est là, splendide, merveilleuse dans son manteau, ses cheveux légèrement ébouriffés et ses yeux brillants de fatigue. Elle est belle, comme toujours, quand elle se lève, se meut et glisse contre lui, un bras autour de ses épaules et une paire de lèvres dans le creux de son oreille. « Ben alors Chouchou ? T'as trébuché aujourd'hui ou t'étais pas très en forme et t'as pas couru assez vite ? » Le brun éclate d'un rire franc, heureux, et recule un peu pour se défaire de l'étreinte, se tortillant comme un serpent entre les mains d'une habile charmeuse. « On s'était pourtant mis d'accord pour que tu n'utilises ce surnom qu'en privé. »

Le flic se racle la gorge, apparemment très énervé par ces élans d'affection qui bien sûr de le concernent absolument pas ; et Julian le sait, ce flic tuerait pour qu'une femme comme Anja vienne le chercher dans les entrailles les plus gluantes et sombres de New York. Il se redresse, et défie avec amusement la maquerelle de son regard électrique, lumineux de crack. « Prête ? Je t'offre un truc sans caféine après, s'tu veux. » Il est ravi de la voir, il est toujours ravi, de retrouver sa mauvaise fée, sa marraine, comme un clebs qui fait la fête à sa maîtresse, il sourit et s'agite. Il sait qu'elle le comprend – elle l'a toujours compris, son besoin maladif de liberté et ses conneries de petit con. Peut-être qu'elle l'engueulera de s'être fait choper, de l'avoir amené dans une prison glauque à 2 heures du matin, mais il saura que c'est pour la forme, pour rire, par affection. Il le sait, elle l'aime, autant qu'il l'aime, autant qu'il ne peut plus vivre sans elle ou s'en sortir sans elle. Elle est partie intégrante de sa vie, pièce du puzzle, planète de son système solaire spirituel. Le policier perd patience et les pousse à se rendre rapidement dans le bureau du commissaire. Julian glisse dans les reins de sa marraine une main audacieuse, amoureuse, et en profite pour se pencher faire le petit homme pour lui murmurer « Tu peux déjà aller chercher mes affaires, ça t'évitera de t'relever quand on sortira. » Le clébard ébroue ses cheveux bruns et pénètre, bien accompagné, dans la petite pièce, inconfortable et qui sent les bonbons à la menthe de mauvaise qualité.

Le commissaire les attend, assis sur son fauteuil défoncé. Au moment même où ses yeux interceptent ceux du brun, il soupire et se masse le front, en prévision d'un violent mal de crâne que ce gosse lui déclenche toujours. Julian doit avoir la gueule d'une migraine un lendemain de cuite. D'une main faussement polie, hypocrite à souhait mais encore louable, l'homme aux tempes grisonnantes invite l'étrange duo à prendre place. Les antithèses, les paradoxes s’assoient ; ils sont si différent, elle, si belle et élégante, et lui, qui s'affale dans la chaise et tousse un reste de shit. Le commissaire les dévisage quelques secondes, avant de déclarer « Faisons ça simplement, vous voulez bien ? Compte tenu des actes de monsieur Cook, vous avez le choix. » Il fait une pause, théâtrale, ridicule, qui ennuie le brun, d'ailleurs l'intéressé regarde le plafond, les fissures et la peinture qui se fissure, cet endroit miteux. Pour peu, il aurait de la compassion pour ce flic. Pour peu, oui. « Trois semaines de prison, ou $2000 d'amende. » Il raille, grimace, et ajoute d'une voix acide, d'un regard noir posé sur l'oiseau qui lustre ses plumes dans le fauteuil. « A vous de voir s'il en vaut vraiment la peine. »

Maintenant on attend.

Bientôt il sera dehors. Bientôt la ville sera de nouveau à lui, à ses pieds, des kilomètres d'asphalte défoncé et des taxis qui illuminent les rues. Bientôt il retourna peinturlurer les murs, gueuler sa haine, sa colère, et saluer le monde de son majeur. Il n'a pas honte d'être la vermine merdeuse – pas honte de savoir qu'il fera pas long feu. Le genre d'étoile filante qui traverse le ciel noir, comme des centaines d'autres avant lui, dans l'espoir d'être autre chose qu'un bout de pierre en fusion. Espérer être mieux qu'un caillou, ne pas finir en tas de cendres. Mais c'est le risque, le risque que tous les mecs comme lui prennent : se brûler plus que le bout des ailes, être une boule incandescente, violente, irradiante, qui explose avant de toucher le sol. Il a pas peur de qui il est, au contraire le clébard assume tout son être, toute cette décadence et cette merde, il a plus beaucoup d'espoir, plus l'envie de s'en sortir. Les restes du crack font danser les meubles autour de lui, déforment les lignes et les lumières agressent ses pupilles crevées. C'est toujours sous influence qu'il a l'impression de voir le monde comme il est réellement : les hommes comme des monstres, des couleurs ultra-saturées, criardes, hardcore, un sol glissant et pas vraiment palpable. Il aime le goudron, la pluie et les putes qui lui sourient, le crack et la dope, il aime Winnie et Anja, il les aime comme un poète aime la Nature. Elles l'inspire et le laisse toujours muet, dans une stupéfaction et une admiration béates.

Le flic en face de lui a pas encore commencé à transpirer, mais Julian en est sûr, ça va pas tarder. Tout New York connaît Anja ; tout le monde reconnaît le son de ses talons, la couleur ébène de ses cheveux, sa peau pâle. Même l'ombre qu'elle projète sur le mur dont la peinture s'écaille, les courbes alléchantes. Plus que du respect, c'est de la peur qu'elle impose. Pas lui, non, le jeune chien a appris à ne pas les craindre, elle et le bâton immatériel qu'elle emporte partout avec elle. Et elle frappe, et frappe, les idiots et les trop confiants, elle leur apprend à la craindre, à changer de trottoir quand elle passe, comme une belle-mère violente, pointilleuse et susceptible. La mauvaise fée de New York, c'est elle en quelque sorte ; lui, il est juste un petit oisillon tombé du nid, qu'elle a prit sous son immense aile noire. Le commissaire en face de lui essaye de faire le lien entre le chien galeux et la lionne, entre la panthère et le cafard. A quel moment le monde a-t-il cessé d'être logique, a-t-il décidé que les opposés s'associeront, que les antithèses se complèteront, s'accepteront et se défendront. Il tente de garder son calme, un air froid et maître de la situation. Mais en face de lui c'est plus un merdeux défoncé, et le brun le sent, le sait, le flic en a conscience. Au moment où la reine avait posé son talon dans ce commissariat, le brun était sortit d'affaires. Encore. Maintenant il a plus qu'à se caler confortablement dans le fauteuil, faire grincer les pieds de sa chaise et le dossier, enlever un peu de peinture qu'il a sous les ongles, ruminant sa provocation ; et quoi, la fierté ? Se faire sauver par une femme et en avoir honte ? Voilà bien quelque chose qui lui échappait, songe le gamin en se grattant l'arrière du crâne et en passant une main dans ses cheveux, certaines mèches étant mouchetées de petites gouttes colorées. Il écoute d'une oreille distraite la conversation, loupe quelques subtilités et quelques menaces, le crack rend la concentration glissante, savonneuse et vaporeuse, il arrive pas à rester sérieux. Un fil qui dépasse de son pantalon, une tâche de peinture qu'il avait pas remarqué, un dossier qui traîne, des noms qui défilent et des coins de photos, tout le déconcentre et le captive. Il a envie d'une clope. De café. Et de pisser.

« Nous savons qu'il est celui que nous recherchons. » Evidemment qu'ils le sachent, les flics adorent se la jouer fourrière de New York, embarquer tous les chiens galeux, ceux qui ont la rage, la fourrure sale et les crocs noirs, ils aiment nettoyer les ruelles insalubres de cette vermine puante. Et depuis qu'Ella a décidé que son meilleur ami était mieux que lui, Julian était devenu un des chefs de meute. Pas vraiment violent, pas vraiment dangereux, mais son image agressait les pupilles apeurées des passants et des petits mecs comme ça, la ville n'en voulait pas. Enfin, c'est ce qu'on lui avait dit. Anja, ça ne l'a jamais gêné. « Autant que je sache, c'est la première fois que je vois Julian avec de la peinture sur les mains. C'est la première fois que tu fais ce genre de bêtise Julian, n'est-ce pas ? » Un sourire vient étirer ses lèvres sèches et il relève vers elle son visage anguleux, ses pommettes saillantes et ses iris électriques. Il pourrait faire le fier, lustrer sa fourrure. Mais c'est pas son genre. La gloire, l'or, la reconnaissance du monde, très peu pour lui. Il préfère être dehors. « Evidemment. C'était juste pour essayer. » Il se tourne vers le flic, cherche sur le bureau une bible, qu'il trouve un peu plus loin. Sur le petit bouquin, il abat une main ferme, fait claquer sa paume sur le livre de Dieu, et sourit de toute sa jeunesse arrogante. « Je jure devant Dieu que j'recommencerai pas. »

C'est quoi Dieu. C'est quoi une Bible, un psaume et une prière, une religion autre que celle de la rue, un mode de vie autre sur la survie. Ses doigts colorés caressent les pages cornées, sous le regard dégoûté du commissaire (il transpire, enfin, remarque Julian). Lorsqu'il retourne poser ses omoplates contre le dossier de la chaise, l'homme en face de lui pousse un soupir long, terriblement fatigué. « Ça vous amuse de te foutre de la gueule des gens ? Mais c'est la Loi, gamin, et un jour tu... » Il y a un blanc, le flic braque son regard sur la maquerelle. « Un jour vous, vous serez rattraper par la Justice. »

Mais pas ce soir. C'est le sous-titre, l'astérisque, le petit caractère sous la belle formule. Ce soir, il s'en sort. Il y a un blanc, ou alors une confrontation entre Anja et le flic, Julian ne sait pas trop, entre temps il s'est penché en avant, les coudes sur ses genoux et il s'est remis à son grand nettoyage, grattant de ses ongles la peinture qu'il a partout, phalanges et avant-bras, y'en a plein son pantalon et son t-shirt, ses cheveux et même sur une de ses joues. Comme si le gosse avait plongé dans un rêve psychédélique liquide. Tout d'un coup Anja se lève, et le brun la suit, avec un peu de frénésie, un petit côté de papillon de nuit, qui s'agite comme un épileptique autour de la flamme dansante, brûlante, sur ses talons hauts. Il s'accroche à ses chaussures, la suit comme son ombre, étouffe un bâillement derrière son bras. A l'accueil, ses affaires l'attendent sur le comptoir et il récupère tout, sans un mot, pour ne pas causer plus d'ennuis à sa marraine ; pourtant le sourire qu'il adresse au flic de garde en dit long, et il hésite à lui adresser un clin d'oeil complice. En se dirigeant vers la sortie, il regarde autour de lui – il quitte sa seconde maison après tout, sa demeure de campagne. Enfin, il pousse la porte, la tient à Anja, et retourne respirer l'air, pas frais, pas pur, non, l'air pollué et goudronné de New York. Tout de suite plongé dans une semi-obscurité reposante, Julian soupire de bien être et enfile sa veste, puis fouille dans ses poches pour sortir son tabac. Tranquillement, il commence à rouler une clope. « Du coup j'ai pas trop suivis... J'te dois combien ? » Il regarde enfin sa marraine, et lui lance un sourire un peu amoureux, un peu désolé, et amusé. « J'y tiens. Y'a pas longtemps y'a une gosse de riches qui s'est intéressé à mes graffitis. J'vais pt'être me faire du fric, qui sait. » Il lèche le papier blanc, puis sort son briquet. En descendant les marches du commissariat, il demande « T'en veux une ? » Une clope. En attendant qu'il puisse la rembourser. « Oh attends... » Le brun fouille dans les poches de son manteau et en sort une petite pile de pièces, qu'il compte méticuleusement en descendant les marches grises et sales. Avec un sourire triomphant, il déclare « Pile poil pour un café ! »

Elle accepte.

La clope, de le sortir de taule ; d'être une marraine, une mère, une copine, un porte-monnaie, une porte de secours, un refuge. Elle accepte comme toujours, avec un brin d'humour emmêlé dans ses mots de velours et ses faux reproches. Dans la lumière tamisée, jaune que leur renvoient les lampadaires, elle a presque un petit air irréel. Une fée, toute vêtue de noir et dont la chevelure électrise l'ambiance. Et pourtant elle ressemble autant à la bonne fée du conte, que Julian ressemble à Cendrillon. Lui qui préfère voyager en citrouille qu'en carrosse, elle qui préfère vendre des filles plutôt que de les sauver – mais il dit ça, il en sait trop rien en fait, peut-être qu'Anja les sauve, oui, les sauve de la rue et d'une mort certaine, d'un oubli dans les égouts. Elle accepte, donc, comme toujours, Julian lui tend la clope qu'il s'est originellement roulé pour lui-même. Il s'en roule une deuxième – quelle différence ? Ça doit être la millième depuis le début de journée. Il a les poumons en cendres, les alvéoles pleines de goudron et la nicotine s'est incrustée si profondément en lui qu'un bain de désinfectant ne servirait à rien. Il est foutu, comme elle, et pourtant ils remportent les batailles ensemble. C'est pas la même arrogance qui fait danser la flamme au fond de leurs regards, mais c'est toujours cette petite fierté, qu'ils n'osent pas avouer à voix haute. Hé, on a encore niqué ces cons de policiers.

Il essaye de pas penser au fait qu'il se soit fait prendre. Pourquoi, pourquoi cette fois ? Il ne veut pas y penser. Ça ne lui plaît pas trop, d'avoir dû appeler Anja au milieu de la nuit, même si la revoir ça lui fait toujours plaisir ; non, quand même, il n'est plus un gosse, plus un morveux que la Russe doit couver et sauver. Pourquoi cette fois ses ailes n'ont pas étaient suffisantes, pourquoi il s'est brûlé, pourquoi il y a laissé un peu trop de plumes, pourquoi. Ça résonne au fond de son crâne douloureux, les restes du crack sont toujours désagréables. La bouche sèche comme le désert de Namibie, les yeux rouges et fatigués, la tête lourde qui roule sur des vertèbres qui craquent, il a du sable dans les articulations et  de l'acide lactique dans les muscles. C'est en faisant quelques pas qu'il se rend compte qu'il a mal aux genoux. Et quand il se penche, l'air de rien, pour voir ce qu'il y a, le brun se rend compte qu'il est écorché. De partout. Au travers du trou de son jean, de ce tissu déchiqueté, on aperçoit le sang et les gravillons plantés dans la chair déchirée. Il se redresse, et observe ses avant-bras : pareil. Surtout sur le bras droit, sur toute la longueur de l'avant bras, il manque une couche de peau. Le goudron a tracé des petits sillons dans son épiderme blanc et tendre, et le sang  séché, coagulé, a noircit et craqué, faisant des croutes éphémères qui ont déjà commencé à se fissurer. Ça va pisser le sang, bientôt. Avec la drogue, il a même pas senti. Mais Anja est déjà partie, quelques mètres devant lui, et lâche « Ils font des cafés à emporter juste en face. ». Parfait ? Oui parfait.

Il a la bougeotte, ses jambes blessées le démangent et il sait que la lumière néon des cafés du Bronx sont agressives, pour en cerveau en rémission de dope. Alors autant marcher. L'adulte aux allures d'adolescent enfonce ses mains bariolées au fond de ses poches et fume sa clope sans la toucher. Les petits nuages de fumée qu'il crache s'évaporent dans l'air frais, comme tant d'espoirs, tant de rêves que toutes ces bonnes gens ont un jour espéré voir se réaliser. Il nage en plein fleuve, celui des soupirs avortés et du bonheur oublié. Le courant est pas fort, tous ces espoirs, ils sont morts, et ils n'opposent pas de résistance – car c'est comme ça que le garçon se voit, quand son cerveau est trop abîmé pour former des idées consistantes, comme un rescapé qui a les pieds qui baignent dans des rêves dont les gens se sont séparés. Dans le café, rien d'anormal. Le jeune homme observe cette population quasiment morte, en réanimation, qui noie la solitude dans un gobelet en carton plein de liquide noir. Il y a peu de gens, et il se rend compte que si Anja fait tâche ici, avec ses talons aiguilles et son manteau griffé, lui, pas. Il a le même air que toutes ces personnes, ce regard désabusé et ce petit cœur fatigué. En se grattant la nuque, il commande à son tour, une grande tasse de café avec du lait. Sur le comptoir, il dépose toutes ces petites pièces, qui roulent et cliquètent sur le lino, le vernis écaillé. Il remarque la serveuse ; elle est jolie, derrière sa casquette ridicule. Elle a des tâches de rousseur et elle a les cheveux coupés courts, des mèches hirsutes et folles s'échappent du chapeau et semblent dire merde à la bienséance. Elle lui sourit avec un air un peu timide, troublant, avant d'aller préparer les commandes. « Tu me montres une de tes œuvres après ? Que je vois au moins de mes propres yeux pourquoi tu m'as fait sortir en pleine nuit. Et sur le chemin, tu pourras peut-être m'expliquer pourquoi tu t'es fait prendre aujourd'hui ? » Un petit rire amusé lui échappe et, par dessus son épaule, il lui lance un regard brillant. « C'est pas des œuvres, j'suis pas un artiste. » La rousse revient avec leurs commandes et les lui tend avec ce même sourire. « La rue a pas besoin d'artistes. » Brusquement il soupçonne cette fille de faire ce sourire de petite souris à toute la clientèle. Il se vexe. Ne lui rend pas son sourire et, en tendant la tasse à Anja, tourne les talons en agitant sa chevelure pleine de peinture. « Toi mieux que quiconque sait de quoi elle a besoin, il ajoute en souriant à sa mauvaise fée avec une douceur amère, elle a besoin de rêves. Des filles, des graffitis, de coke. C'est la même chose pour eux. Maquereau, dealeur ou graffeur, on est dans le même panier. Enfin. Presque. » C'est peut-être les dernières remontées de drogue qui parlent, mais il termine sa tirade par une longue gorgée de café au lait.

Il l'attend sur le trottoir, attend qu'elle soit à sa hauteur, pour lui sourire – combien de fois il lui a sourit déjà ? - et, après avoir avalé une autre gorgée, lui demande d'une voix douce et grave de le suivre. Il fait tomber les cendres de sa clope, tiens son gobelet de café, dans lequel le nuage blanc latté s'est doucement dissout et emmène sa maquerelle dans les rues sombres du Bronx. La route est plutôt silencieuse, de ce que le brun se souvient. Mais pas un silence gêné ou imposé, juste un silence, plutôt léger et agréable, pendant lequel les deux âmes noircies sirotent tranquillement le breuvage noir. Le jeune homme pense aux talons aiguilles d'Anja, à l'asphalte plein de trous et aux ruelles défoncées dans lesquelles il compte la traîner. Au bout d'une petite dizaine de minutes, il recommence à parler. « J'suis allé graffer avec un ami, fallait que quelqu'un m'aide sur ce coup-là. Le mec qui m'accompagne d'habitude a pas pu v'nir, j'ai donc pris un pote, pas forcément habitué... Alors quand les flics nous sont tombés dessus, il pas été assez rapide. C'était lui ou moi. Et lui, il a des parents chiants, des études sérieuses, c'est, c'est un type bien. » C'est étrange, dans sa bouche. Julian prend des allures de délinquant, de môme qui gâche sa vie, un gamin sans avenir, un orphelin aussi vaporeux qu'un nuage d'opium. Même si la suite paraît logique, il s'obstine : « Il peut pas s'permettre un casier. Quand j'ai voulu l'aider, enfin j'sais pas, attirer les flics de mon côté... j'me suis ramassé. De toute façon c'est pas lui qu'ils veulent, ces enfoirés. » Il avale une gorgée et gronde, la voix sombre : « C'est tellement plus simple de s'en prendre à des types qui disent tout haut ce que toute la rue pense tout bas, rongée par la peur, plutôt que d'aller chercher des noises aux vrais salauds, aux dealeurs, mafieux et autres corbeaux là. » Une seconde passe, il sursaute et ajoute, dans la précipitation « J'dis pas ça pour toi hein. Mais... tu m'connais. Tes copains, j'les aime pas trop. Ils en ont tué tellement, de mes copains à moi. » Un sourire aussi faible que la lueur des lampadaires vient étirer les traits juvéniles de son visage.

Il est désolé, mais y'a des choses sur lesquelles ils seront jamais d'accord. Des sujets qu'ils ne pourront jamais aborder, des trucs qu'ils pourront pas partager. Parce que le brun a vu trop de gosses plonger à cause de la mafia. Trop de d'enterrements, d'habits noirs, à cause d'un règlement de comptes, d'un gamin qui a pas bien fait son travail, et que le dealeur a fait payer au prix fort. Trop de putes chialer en recollant le talon cassé de leurs escarpins bon marché. Trop. Beaucoup trop.