Shiya

Nom Jennings Prénom(s) Camille, Taylor Surnom(s) Cam’, Tay’ Âge 28 ans Nationalité Américaine, Texane Groupe Hors-la-loi Statut et activité dans la vie Barmaid Orientation sexuelle Ce n’est pas une question d’orientation, mais d’attraction entre deux existences.

Une chanson pour commencer cette présentation

Histoire

Pas de minimum de mots requis. Cependant, plus de détails pourront être demandés si jamais certains venaient à manquer. Par exemple, son histoire doit indiquer tous les évènements marquants de sa vie, son parcours, ses principales relations et autres information croustillantes que vous souhaiteriez faire partager. Bonne rédaction.

« Ces doux accords dissonants de mélancolie, stridents, exhumèrent mon cadavre de l’ennui »

Trois mois, deux jours, cinq heures et dix minutes.
La filature touche à sa fin et tout est en ordre. Je saisis ma cigarette entre mes doigts, logée dans une ruelle à quelques mètres de l’immeuble. La façade est délavée, dégueulasse et est devenue une vraie pissotière pour les ivrognes du coin. D’ailleurs, l’un d’eux termine sa vidange, titubant de gauche à droite, se cognant le front contre le mur d’en face lorsque son corps juge ne plus pouvoir le maintenir seul, debout. Je me délecte du temps, de la patience. Je me délecte de l’ambiance et de cette adrénaline qui flirte avec moi, comme l’amante d’une nuit.
 
Trois mois, deux jours, cinq heures et onze minutes.
Plus que 600 secondes avant le coup d’éclat.
 
Je consume la dernière bouffée de ma cigarette avant d’en lâcher la fumée qui s’évapore docilement. Je frotte le mégot contre le mur et le range dans la poche avant de mon sac à dos noir. Ne rien laisser traîner derrière soi est une règle d'or à laquelle je me plie, sans aucun écart. Je reporte mon regard sur le devant de l’immeuble, puis sur ma montre et comme prévue, comme chaque mardi soir, un hummer ralenti aux pieds du géant de brique. La portière du passager s’ouvre et Elle apparaît enfin. Un sentiment d’allégresse se diffuse au creux de mon ventre, un léger sourire s’affichant au coin de mes lèvres. Toujours la même. Durant ces trois mois, elle n’a pas changée. Toujours cette même robe qu’elle lui offre, à Lui. La rouge, en dentelle avec un décolleté plongeant qu’il Lui laisse entrevoir ses seins lorsqu’elle se penche pour lui déposer un baiser sur la joue, comme elle le fait présentement. Et Lui, il sourit. Il n’attend pourtant qu’une chose, c’est de pouvoir monter avec elle et se réjouir au creux de ses reins, pour la nuit. Et peut-être pour les suivantes. Si Elle le veut bien. Mais ça ne sera pas pour ce soir, et ça ne sera peut-être pour jamais car le seul plaisir qu’elle tire à passer tous ces inlassables Mardi soir avec lui, c’est de l’aguicher, de le faire lorgner sur ses atouts avantageux, de lui susurrer qu’elle se préserve pour cette nuit où elle sera prête et où elle se donnera toute entière à Lui. Sauf qu’il n’est pas le seul puisqu’il y en a d’autre et ça, Il ne le sait pas.
 
Le hummer décolle, elle lui offre un signe de la main avec son grand sourire enjôleur. La voiture disparaît au coin d’une rue, son sourire en fait de même et elle lève son majeur vers l’espace désormais vide. Elle racle le compte en banque de Jason chaque mardi soir dans de grands restaurants, pour faire du shopping, faire un tour chez le coiffeur. Et lui est bien trop con pour se rendre compte d’une quelconque manipulation. Comment je le sais ? Trois mois, deux jours, cinq heures et treize minutes que je la suis. Que je la traque. Autant de temps que je l’ai croisé cette première fois, lorsque j’étais de service au bar et où cette flamme s’est allumée chez moi à la seconde où je l’ai vu se jouer d’un autre homme qui tentait désespérément d’obtenir son numéro de téléphone. Sa puissance transpirait de chacun des pores de sa peau, de chacun de ses gestes, de ce sourire mauvais lorsqu’il a fini par abdiquer et tourné les talons pour partir. Une petite garce manipulatrice qui se persuade qu’elle peut contrôler chaque homme venant tenter leur chance. Je me suis approchée d'elle, le cœur battant mais visage imperturbable, avec mon sourire toujours enjoué. La jeune femme veut payer, et vite. Un paiement par carte bancaire, un œil sur cette dernière, un nom et prénom.
 
Lucia Pedrossila.
 
Un autre coup d’œil sur son visage où chaque trait s’est imprimé au fer rouge sur ma rétine et sur mon centre de mémoire. Cette image ne m’a jamais quittée puisqu’elle était désormais la raison pour laquelle je me lèverais chaque matin, jusqu’à ce que je parvienne à pénétrer son intimité, sa vie, ses choix, son quotidien et surtout, ses peurs et ce, dans les moindres recoins. Peu importe le temps que cela prendra. Et c’est à tout cela que je dois ma liberté et le « pourquoi » on ne m’a toujours pas attraper entre les mailles du filet. Mes passages à l’acte sont espacés et extrêmement méthodiques. Je n’agis pas sous pulsion, au contraire. J’aime prendre mon temps, privilégié la qualité à la quantité. Si pour cerner celui ou celle que je veux écraser entre mes paumes, je dois le/la suivre et l’étudier quatre mois, alors je le ferais. Jusqu’à ce que la faille s’ouvre. Jusqu’à ce que je connaisse par cœur sa vie dans tous ses recoins. Et dans une ville comme New-York, une perruque, une attitude, une tenue vestimentaire peut faire toute la différence pour se noyer dans la masse. Je me souviens de mon institutrice qui avouait à mes parents de sa persuasion d'une intelligence bien au-dessus de la moyenne me concernant. Mon père a réfuté, sa bonne petite fille était tout simplement plus éveillée plus curieuse et ouverte sur le monde. Grand bien lui fasse. C'est peut-être la meilleure décision qu'il ait pu prendre dans sa vie. Me laisser dans l'ombre où j'ai pu mûrir tout ce qui se tramait chez moi.

Et désormais, me voilà non loin de l'immeuble de Lucia où je l’ai vu y entrer après avoir taper le code que je connais maintenant par cœur. Un frisson me parcoure le long de l’échine alors que je m’engage enfin vers la façade, casquette vissée sur le crâne où j’y ai logée mes cheveux courts. New-York me réserve un tas de surprises, contrairement au Texas où j’ai bien vite fait le tour de ma campagne aux allures de western. J’y suis née, j’y ai vécu 26 années de ma vie et je m'en suis lassée. Je n’y trouvais plus la diversité dont j’avais besoin, ni l’adrénaline qui s’est éveillée à la seconde où j’ai posé un pied dans cette ville qui regorge de lumières, d’animations, de foule. D’être humain en puissance. Un tas d’existence gorgée de narcissisme, de domination, ayant pour conviction que tout leur ait dû. Lucia en fait partie, et je ne regrette pas une seule seconde d’avoir quitté mes parents ainsi que mes deux frères. Pas que ça soit désagréable de vivre à leurs côtés. Même si j’ai rapidement compris que je n’avais visiblement pas la même perception des émotions qu’eux. Je n’éprouve pas une affection profonde pour leur existence, disons que je la tolère.
 
Je tape rapidement le code d’entrée avec un nouveau mouchoir en papier que je sors de son sachet et m’engouffre dans l’immeuble sans plus tarder. Je n’ai plus que deux petites minutes pour frapper à sa porte, me faire passer pour une nouvelle voisine et lui sortir mon discours tout fait. Je monte les escaliers jusqu’au deuxième étage, me dirige d’un pas léger vers le porte 23. Il est bientôt 23 heures, les murs sont comme du papier de cigarette et le moindre cri se fera entendre… C’est bien pour cela que je me présente à cette heure précise. Car dans une heure, le voisin du dessus mettra comme chaque soir, à minuit, son album de Vivaldi. Un vieillard, seul, que personne n’ose plus venir engueuler de foutre sa musique à tue-tête, à une heure si tardive. Ils s’en sont tous accoutumé. J’y vois ici une chance de pouvoir concrétiser ce pourquoi je me lève chaque matin désormais. Très peu de chose me provoque des émotions dans la vie au quotidien, mais ça ? Cette traque ? Je ne connais rien de plus savoureux.
 
L’absence de ressenti se fait très vite remarqué, c’est bien pour ça que j’ai dû apprendre à me calquer sur les autres, sur leur sociabilité, pour apprendre à quel moment il faut sourire, rire, pleurer, se mettre en colère. Ce qui est bien et ce qui ne l’est pas. Au fin fond du Texas, là où vivent les Redneck – c’est mon surnom au bar, mais jouant la fille simplette au possible avec son petit cheveux sur la langue, je ne fais qu’en rire -, j’ai pu apprendre et observer. Et lorsque j’étais dépourvu de réactions, mes parents pensaient simplement que j’étais trop las, trop fatiguée, voir trop choquée selon l’ampleur de l’événement que l’on m’annonçait. Mais jouer la comédie ne suffisait pas à ce vide béant que je sentais chez moi. Et il a fallu que je marche sur le chaton que nous venions d’avoir pour que je perçoive chez moi une étincelle émotive. Dès lors que l’animal s’est mis à pousser des cris plaintifs après lui avoir accidentellement cassé la patte, je me suis simplement mise à sourire.
On suivit, un autre chaton. Des mouches. Quelques lapins que ma grand-mère avait, quelques poules également. Leur douleur et leur mort étaient vivifiantes. Jusqu’à ce que ça ne suffise plus pour assouvir ce besoin de ressentir toujours plus. C’était profond, c’était vital. Cette puissance que je possédais entre mes mains jusqu’à mes 18 ans, devait s’accroître plus encore. La pousser à son paroxysme. Je n’étais qu’à un faible pourcentage de mes capacités. A un faible pourcentage de ce que je pouvais réaliser.

C’est devant la porte de Lucia que je prends conscience à quel point il n’a rien de meilleur qu’un cri humain, que ses pleurs et ses suppliques. Que sa médiocrité et son pathétisme. Ce sont les mêmes pensées à chaque fois, les mêmes constatations. Et la même allégresse lorsque j’en prends conscience.
 
Je dissimule ma casquette dans mon sac, déboutonne ma chemise, en défait les pans hors de mon pantalon et affiche un air désolé, lèvres pincées. Je frappe trois coups et patiente. Mon cœur ne s’emballe pas, pas pour le moment. Il se berce à son rythme, en douceur. La porte s’ouvre. Il s’éveille en même temps que moi, en même temps qu’un énième frisson parcoure mes muscles et ma peau. Lucia est d’une beauté hispanique atypique. Elle n’a rien d’une perfection et c’est pour cela que je la désire encore plus maintenant. Pas sexuellement, non. Ça va bien au-delà de ça.
 
- Bonsoir… Je peux vous aider ?
 
Je ramène une mèche de cheveux derrière mon oreille, gênée, confuse et articule enfin mes premiers mots d’une voix fluette où nous pouvions clairement déceler un cheveu sur la langue que je possède depuis que je suis toute petite. Oh, il a bien disparu vers mes 17 ans, mais j’ai toujours pensé qu’il me serait utile pour conserver ce minois d’innocence et un peu stupide. Tout cela n’est qu’une façade. Une simple image, comme une photographie où vous ne savez pas ce qu’il s’est passé avant, ni ce qu’il se passera après.
 
- Veuillez m’excuser de vous dérangez aussi tard, mais je suis votre nouvelle voisine, juste là. Je désigne un appartement vide depuis un mois. J’ai aménagée hier, journée où elle fut partie en excursion avec sa meilleure amie pour ne revenir que vers deux heures du matin, et… soupire, je me passe une main dans les cheveux en me mordant la lèvre. J’ai oublié mes clés chez mon employeur et mon petit ami est en soirée. Est-ce que vous auriez un téléphone à me prêter s’il vous plait pour que je puisse l'appeler?
- Vous n’avez pas le vôtre ?
 
Sa voix s’élève aux légers accents latins, aussi claire et limpide que du cristal. Un bonheur.
Je plonge ma main dans la poche de ma veste en cuir, affichant un sourire désolé avant de lui montrer l’écran qui s’allume puis s’éteint aussitôt avec le logo de la batterie en détresse.
 
- Je n’ai pas eu de quoi le recharger.
 
Deux secondes et son sourire s’affiche, jusqu’aux oreilles.
 
- C’est pas un problème ! Entrez, mon téléphone est en charge mais vous devriez avoir assez pour appeler votre ami.
- Merci beaucoup, Mlle… ?
- Pedrossila ! C’est dingue que vous soyez ma voisine et que je n’en sois pas au courant ! Remarquez, hier j’étais en excursion avec ma meilleure amie pour faire du Cheval à trois heures de routes d’ici. Je n’vous raconte pas ! Un vrai bonheur…
 
Et elle parle, encore et encore. Sans interruption. De choses que je connais déjà et que, désormais, je me fou. Pensant que toute la conversation lui appartient. Un rapide coup d’œil à l’appartement me suffit pour comprendre que je suis dans son salon qui lui sert également de cuisine. Je dirais un bon 25m², un canapé face à la TV collée elle-même au mur, une bibliothèque désordonnée dans un recoin. Lucia est déjà dans sa chambre pour venir me ramener son smartphone et j’ai déjà un tissu imbibé de chloroforme fabriqué par mes soins, mes mains logées dans mes gants de cuirs. Dextérité, rapidité, efficacité. Mon sac est posé près du canapé et je me glisse contre le mur, près de l’encadrement de la porte où elle ne va pas tarder à ressortir. Ses pas s’approchent, mon cœur s’accélère. Sonne enfin le moment où tout va commencer, où mes fantasmes se concrétiseront, où enfin, je ressentirais ce feu brûlant qui m'a tant manqué durant ces derniers mois.
Elle apparaît, fait trois pas, s’arrête et me cherche. Une seule seconde me suffit pour me loger derrière Lucia et lui plaquer le tissu imbibé sur sa bouche. J’assure ma prise autour du cou et elle agite ses bras, tentant vainement de hurler. Son premier réflexe, comme à beaucoup d’autre, n’est pas de me frapper mais tout simplement de tenter d’écarter cette main et ce membre qui l’étouffe. Ça ne dure qu’une dizaine de secondes avant qu’elle ne perde peu à peu conscience et qu’elle ne s’effondre dans mes bras.

Cet appartement sera le sanctuaire de sa phobie, celle de sa peur la plus profonde. Car si je suis ici, c'est pour lui montrer à quel point elle n'est rien. Rien qu'un vulgaire morceau de viande et qu'elle ne contrôle absolument aucun aspect de sa vie. Que tout lui échappera. Et c'est lorsqu'elle le comprendra, que j'atteindrais l'apothéose. Face à sa propre destruction. Dans mon sac se trouve un bocal et ce dernier grouille d'araignées. L'Arachnophobie. Pas la petite frayeur, non. De ce que j'ai pu constaté, cette peur est profonde. Une angoisse qui vous prend aux tripes et vous donne comme impression que votre cœur se déchire de toute part lorsque vous faite face à votre peur matérialisée. Un frisson de plaisir prend naissance au creux du ventre lorsque je l'imagine hurler, envahit de ces aranéides de la tête aux pieds, perdant toute cette grâce qu'elle possédait lorsqu'elle se persuadait que tout était sous son contrôle. Elle n'en sera que plus belle. Puis viendra la souffrance. Lente. Agréable. Parfaite. La soumission face à la mort. Une Apothéose innommable. Une jouissance inégalable de lui prouver que d'un claquement de doigts, sa vie peut se muer en une mort atroce et douloureuse.

Je la dirige vers sa chambre et l'allonge, face contre le sol. Je la regarde, de toute ma hauteur et ma voix s'élève en un doux murmure. Plus de timbre fluet, plus de cheveux sur la langue. Le masque est tombé.
 
- Il est temps de redescendre de ton trône, Princess P.
 
Trois mois, deux jours, cinq heures et vingt-deux minutes.
Il est temps d’achever ce que nous avons commencé, toi et moi.

Vous Pseudo, âge, autres informations ? Ou vous voulez restez incognito ? Jess'
Où avez-vous connu le forum ?  Tu veux pas l'savoir
Connexion /7 5/7
 Avez-vous signé le règlement ? Oui
 Exemple de RP

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Célébrité sur l'avatar

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 Lauren Cohan ▬[i] (Camille T. Jennings)[/i]

Multicompte(s) Si oui, merci de nous dire de quel membre du staff vous avez eu l'accord de création de ce multi-compte. Cillian & Sacha
Un dernier truc à dire ? A nous, mes mignons.