« We've lost something, someone we've loved. »

Il entend encore l’eau s’effondrer sur les fenêtres du manoir. Rien n’a vraiment de sens, rien n’a d’importance depuis que l’averse s’est imposée sur la Grosse Pomme. Il l’avait écouté durant des heures et des heures jusqu’à ce que la fatigue ne l’emporte, jusqu’à ce qu’elle ne gagne la partie contre l’inquiétude qu’il avait pu porter à ses parents et avec raison, finalement. Parce qu’ils avaient succombés, parce que le chauffeur de ce camion avait été surpris par l’orage, par la pluie, par la limousine qui, un peu plus loin, ne roulait qu’assez lentement dans l’espoir d’éviter un quelconque accident. Ce n’était pas de leur fait, ils avaient fait au mieux, tout leur possible pour rejoindre ce petit garçon qui, à cette heure-là, attendait devant la télé, réveillé par le tonnerre, quelques sourires sur son visage quand à ce qu’il entendait, ce qu’il écoutait comme pour mettre  un terme aux tracas inutiles d’un gamin patientant pour le retour de ses parents. Ca aurait dû n’être qu’un gala, qu’une soirée luxueuse aux abords de Manhattan, ça aurait dû n’être qu’une sortie parmi tant d’autres dont ils n’auraient pas parlés, pas ensuite. Mais celle-ci s’était éternisée, conduisant dans les locaux les plus froids qu’un hôpital puisse posséder jusqu’aux cœurs d’allées fleuries et tristes, aussi monotone que n’est devenue sa vie, quelques années plus tard. C’est tout ce qu’a entendu Damian, cette nuit-là, pourtant douce et silencieuse ; probablement même plus que d’ordinaire. Il en avait soupirer en se levant, cherchant une raison à la venue de ses souvenirs en son esprit, déjà bien assez torturé par cette solitude qu’il endure depuis des jours et des jours, des mois, des années, depuis ce fameux soir-là. Il aurait voulu que les choses soient toutes autres, il aurait aimé que son sommeil ne soit pas agité de la sorte mais sa mémoire n’avait fait que lui montrer la voie, elle n’avait fait que lui ouvrir les yeux sur ce que devrait être la première chose à faire pour cette nouvelle journée, l’aube traversant très probablement déjà sa fenêtre au vu de la brise légère qu’il sent caresser son dos, toujours assis sur le bord de son lit. Il réfléchit, il attend quelque chose dont il ignore encore tout, ses sens se bousculent, s’entrechoquent. Finalement, oui, la nuit a été longue, davantage avec ce qui lui avait occupé l’esprit plus que l’idée de se reposer pleinement. Et c’est un souffle qui vient trahir cette agacement, franchissant la barrière de ses lèvres quand il daigne se lever, appelant son chauffeur, se dirigeant d’ors et déjà dans sa cuisine dans l’espoir d’un peu de café qu’il laisse couler, quelques secondes ensuite en même temps que l’eau de sa douche. Il est résigné, sachant pertinemment qu’il ne pourrait pas reculer cette date plus longtemps qu’il ne le fait déjà, toujours effrayé à l’idée de leur rendre visite, ou plutôt de feindre la croyance d’une quelconque entente de leur part quant à ce qu’il pourrait vouloir leur dire. Il n’a pas perdu sa foi, bien au contraire, mais la douleur ne fait qu’accroitre chaque fois qu’ils les imaginent ailleurs, loin de sa propre personne ; bien mieux qu’au milieu d’une carcasse de ferraille au centre d’un pont et sous une pluie battante. On le dépose aux abords du cimetière une petite heure ensuite, Damian quittant le véhicule avec hésitation, cherchant à se défaire de cette charge qu’il doit pourtant accomplir, rien que pour sa conscience, l’allégée d’un devoir qui aurait dû être accomplis bien plus tôt ; un devoir qui se voit finalement retardé, une fois de plus, bien qu’il n’y soit pour rien, pas volontairement toujours.

Il sent un obstacle sous sa canne et parvient à distinguer la respiration de cette obstacle que trop tard, jusqu’alors perdu dans les méandres de son for intérieur en quête d’une once – même minime – de courage pour se rendre jusqu’au bout de ce qu’il tenait absolument à faire, ce matin, pensant que ça ne rendrait pas sa journée aussi morose. C’est ce même courage qu’il vient de laisser tomber avec la personne à ses côtés, cette demoiselle à en juger la voix qui s’élève à son attention. Aussi, il se concentre impérativement sur sa respiration, parvenant plus facilement à se hisser à sa hauteur pour lui venir en aide, laissant sa canne de côté dans l’espoir de bien pouvoir arranger les choses. « Pardonnez-moi, je ne faisais pas attention. J’étais… peu importe. » Souffle-t-il, cherchant prudemment sa main pour lui proposer la sienne en espérant qu’elle ne le frappe pas ou qu’elle ne déclenche pas un esclandre en ces lieux. C’était bien la première fois qu’il se retrouvait confronté à cette situation, n’ayant jamais été aussi distrait, aussi tristement d’ailleurs. Ce lieu n’arrangeait pas les choses, faisant revenir bon nombre d’autres souvenirs comme si… quelque chose… était responsable de cela. Damian décide de ne plus y songer, aidant du mieux qu’il le peut la jeune femme à se redresser, se relever suite à la chute qu’il venait de causer bêtement. Il songe à toutes ses années passées sans aucun accident, il pense à toutes ces heures passées seules dans les grandes artères de New-York, nageant comme tant d’autres parmi la foule ambiante qui longe ces dernières, noyé sous le bruit constant des conversations, des véhicules allant et venant à ses côtés, partout aux alentours, constamment concentré sur le moindre bruissement un peu trop annonciateur d’un potentiel danger. Et, ici, il n’y avait rien eu. Seulement un bruit de fond habituel pour cette ville, cet endroit, mais, sinon, un calme ambiant, quelque chose de reposant, propice aux songes et à la perte d’attention quant à ce qui se tient soit devant nous, soit derrière nous. Et ça avait été le cas pour Damian, même malgré l’éternel nécessité de son ouïe au cours de son existence, durant chaque minute que Dieu pouvait lui offrir, chaque instant passé pour ne rien risqué. Il s’était éloigné de cela et les conséquences se trouvaient désormais matérialisées en une demoiselle très probablement égratignée et par sa faute, quoi que pas directement, ou peut-être que si. « Rassurez-moi, dîtes moi que vous n’avez rien. » Lance-t-il finalement à son égard, se redressant en gardant toujours sa canne contre lui, essayant de déterminer si elle allait tout de même lui en vouloir en comprenant ce qui les avait mené là ou non.  Il aurait dû se préparer à ce genre de circonstances, il aurait dû y penser avant qu’elles ne s’imposent à lui et de la pire manière qui soit, en plein cœur d’un lieu destiné au recueillement plus qu’au risque ; aussi peu dangereux qu’il puisse être. Et, enfin, il relâche sa main, dépose la sienne rapidement sur son épaule comme pour s’assurer qu’elle ne tombe pas à nouveau, la retirant assez rapidement dans l’espoir de ne pas s’être fait trop entreprenant, même si ça n’avait été que pour la bonne cause. Il ne l’aurait pas laissé par terre, pas en sachant que c’était ‘ses affaires’ qui l’avaient conduite jusqu’au sol qu’ils foulent encore tous les deux, cette fois sur leurs deux pieds. « S’il y a quelque chose que je puisse faire pour rattraper mon erreur, n’hésitez pas, Mademoiselle, je ne saurais comment réellement m’excuser autrement qu’avec des mots. » Sa voix reste tout de même assurée, même malgré l’inquiétude qu’il porte quant à cette légère altercation ; qui, en soi, n’en est pas encore une.