(c) Alaska

Nom HIGHMAN Prénom(s) Sacha, Rose Surnom(s) Sach', prononcé Satch'. Âge 18 ans Nationalité Américaine Groupe Etudiante Statut et activité dans la vie Etudiante Universitaire, 1ère année, en vue d'obtenir le diplôme Bachelor of Sciences. Orientation sexuelle Tout dépend de la personne. Je n'ai aucune étiquette à porter.

Une chanson pour commencer cette présentation

Livin' easy, livin' free
Season ticket on a one way ride
Asking nothing, leave me be
Taking everything in my strid
Don't need reason, don't need rime
Ain't nothing I would rather do
Going down, for a time
My friends are gonna be there too

AC/DC - Highway to hell

Histoire

 
 
Je fais de ma vie une vraie scène de concert. Sous les coups de guitare d’AC/DC, sous la voix profonde et tortueuse de Kurt mais aussi sous l’extravagance de Bowie et la mélancolie de Buckley. Ces moments transcendant, qui vous font sentir vivant au moins de percevoir les battements de votre cœur, là, en plein cœur de votre poitrine. C’est vibrant, transportant et vous n’êtes plus vous-même. Ou si, justement. Vous êtes vous-même, sans artifice, sans aucun masque.
 
Je suis née alors que ma mère se repassait un vieil album de Kurt. Elle était seule à la maison, sans celui qui l’avait mise en cloque puisque parti. Elle m’a toujours racontée que certaines familles vivent avec un père et une mère. D’autres sans père, d’autre sans mère. Ou alors avec deux mamans ou deux papas. J’ai eu du mal à assimiler l’idée, jalouse de voir que certaines de mes amies avaient cette chance d’avoir le double d’amour familiale alors que je devais me contenter que d’un seul, même si ma mère a toujours été exemplaire concernant mon éducation. Bref, tout ça pour dire qu’elle a commencée l’accouchement seule, le temps que les Pompiers arrivent et terminent le travail sur place. Les premiers sons que j’ai entendus sont ceux de « Come As You Are ». Viens comme tu es. Marrant, non ? A croire que ce fut un signe puisque je n’ai cessé d’être comme je suis venu : Naturelle. Capricieuse. Vivante. Optimiste. Déterminée. Têtue. Meneuse. Bref, toute une panoplie assez électrique mais m’ont permis de réussir ce que j’entreprenais.
 
Mon enfance n’a rien d’extraordinaire. Ma mère m’a élevée seule durant 5 ans et je l’admire pour ça. Alternant durant tout ce temps entre deux jobs pendant que sa petite fille s’avérait être étrangement en avance sur son âge et qui s’ennuyait ferme à l’école. Ça a duré quelques années avant que les profs ne se posent de réelles questions sur mes capacités scolaires et générales. Un test de Q.I révèle que je suis une grosse tête d’ampoule et Hallelujah ! Sortons le champagne. Je suis déclarée comme surdouée et j’en fais les preuves durant toute ma scolarité, sautant également une classe.
Durant tout ce temps, j’affirme quand même un caractère à chier. Il y a un concept que je ne vois pas de la même manière que la majorité. Le Caprice. C’est plutôt mal vu, pourtant pour moi, tout réside dans la définition du mot « vouloir ». Vouloir est le désir d’obtenir quelque chose. Et généralement, le désir se présente spontanément, subitement, alors pourquoi nous ennuyer à attendre ou à se le refuser ? Je ne suis pas capricieuse concernant le dernière iPad ou la dernière bagnole sortie en vitrine, peut-être parce que ma mère ne m’a jamais élevé en m’essuyant mes fesses roses avec des billets verts. Mais si, admettons, je souhaite obtenir un job et que l’on me le refuse, c’est le genre de chose que je digère mal pour qu’ensuite, ça devienne une véritable obsession. Lorsque j’ai un objectif en tête, je ne démords pas, quoi qu’il arrive.
 
Ma mère, Hélène, a rencontrée Aaron quand j’avais plus ou moins 6 ans. De ce que je me souviennes, ça a été le crush immédiat. Je pensais qu’après l’abandon de mon père Inconnu, cela lui servirait de leçon pour comprendre qu’elle n’a pas besoin d’un homme pour s’en sortir. Pour preuve, j’étais bien élevée même si j’étais chiante, réussissant brillamment à l’école et en plus de ça, dépendante et débrouillarde. Que demande le peuple ? Plus, toujours plus. Puisque l’être Humain n’a jamais assez. Et ma mère avait besoin de se sentir aimer.
 
Le jour où elle m’a annoncée qu’Aaron viendrait s’installer, j’ai pas tellement compris.
 
- Mais m’man, on n’a pas besoin d’un homme à la maison. On s’débrouille très bien toutes les deux.
- Je sais ma chérie mais… maman a besoin d’amour. Tu comprends ? De se sentir protégée. Et toi aussi tu en as besoin.
- Non. Ça sert à rien. Ça te rend faible et j’aime pas ça. Moi j’en ai pas besoin. Si dois y avoir un homme ici, c’est mon vrai papa.
 
6 ans. Trop mâture. Les yeux trop grands ouverts sur le monde, avec une trop grande conscience. Celle d’un père absent pas foutu d’assumer sa famille. J’étais peut-être encore trop jeune pour réellement en vouloir à mon géniteur mais le temps fait son œuvre et la colère mûrissait aussi vite que moi. Et malgré tout ça, j’avais ce besoin de savoir qui il était. Mais à chaque question, même réponse : Je ne sais pas ce qu’il devient ma chérie, ça n’est pas important d’accord ?
Non, mais j’ai pas le choix. Sauf que comme je l’ai dit : Lorsque j’ai une idée en tête, je ne la lâche pas. Et si je dois attendre 15 ans ou 20 ans pour réussir à obtenir la vérité, alors soit, j’attendrais et ferais en sorte qu’elle me parvienne. Je n’en ai jamais réellement voulu à ma mère pour ça ou peut-être un peu, parfois. Il l’avait abandonné alors je comprenais qu’elle ne veuille pas réellement en parler. Je lui laissais donc le temps, retentant ma chance de temps à autres.
 
Soit, j’ai grandi. J’ai affirmé rapidement mon caractère auprès d’Aaron mais chose est-il que ça ne 'est pas tout de suite bien passé. Parce que je ne le voulais pas ici, chez moi, auprès de ma mère. Parce que nous n'en avions pas besoin. Alors, j'ai fais en sorte qu'il parte, faisant croire à ma mère qu'il la trompait mais de manière sournoise. Glisser une petite culotte pour femme dans sa mallette de boulot, y a rien de compliquer, encore moins de poster une lettre d'amour dactylographiée. La culotte a plutôt bien fonctionné je dois dire... mais la lettre d'amour aux fautes d'orthographes... Moins. Quand ma mère a comprit, elle m'a giflée. Puis elle a pleurée. Comprenant la raison de mon acte de gamine. Si un homme doit vivre dans cette maison, il doit être mon père. Pas un inconnu. Mais mon père.
Il a fallut des jours de discussion pour que je lâche prise. Du moins, pour que j'accepte la présence de cet homme mais avec pour nouveau but de retrouver mon père. Quoi que cela m'en coûte. Je voulais le regarder droit dans les yeux et qu'il me dise lui même pourquoi il n'était pas resté. Les choses se sont finalement arrangées entre Aaron et moi. Il ne me considérait pas comme une gamine en sucre et débile, et moi je ne le considérait pas comme un père mais plutôt comme un bon ami prenant soin de ma mère. Ça nous allait à tous les deux, je crois. Le respect était mutuel, c’était tout ce qui comptait. C’est d’ailleurs lui qui proposa de m’inscrire au rock acrobatique pour essayer de canaliser toute cette énergie que j’avais à revendre. Il visa pile au bon endroit. C’est clair que je ne dansais pas sur du Nirvana, mais le fait de danser me faisait un bien fou, me détendait et me permettait de trouver une once de fatigue pour mon cerveau qui aimait un peu trop rester en activité. Je n’étais pas hyperactive, j’aimais juste m’intéresser à tout, tout le temps, sans vouloir jamais m’arrêter. Je voulais que mon cerveau emmagasine toujours plus d’informations, que ça soit sur la composition d’une compote à celle du magma.

J'ai 10 ans et ma mère accouche de Zoé. Ma petite merveille, l'être qui a éveillée chez moi cet instinct maternelle que nous n'avons généralement qu'à l'âge adulte. Je l'ai vu, j'en suis tombée amoureuse. C'était instinctif, quelque chose est née en même temps qu'elle et elle est devenue ma faiblesse en même temps que ma force. Je suis le portrait craché de ma mère : Blonde aux yeux bleus, je lui ressemble lorsqu'elle avait mon âge. En revanche, Zoé était un mélange des cheveux de feu d'Aaron et des yeux bleus de ma mère. Une vraie perle de beauté. J'avais désormais une lourde responsabilité : Celle de montrée l'exemple, de lui donner une bonne image et surtout des bagages solides pour sa vie future. Bon, je lui passe l'épisode où j'ai dû pleurer auprès du flic qui m'a prise en flagrant délit de vol, disant que ma mère était si pauvre que nous avions du mal à avaler deux repas par jours, que c'était son anniversaire dans deux jours et que c'était pour ça que je voulais ce bracelet. Mais sans moyens, je n'avais d'autre solution que de le voler et que j'en étais sincèrement désolée. Pleins de larmes. Pleins de regards mouillés. Les joues rouges, mes cheveux blonds en bataille. Le tour est joué : Il me l'offre, ses propres yeux humides de sensibilité. Ils sont vraiment tous aussi cons ? Faut croire que oui.

La vie continue, je saute une classe, entreprend d'obtenir mon Bac de Sciences pour faire quelque chose de pointue, de précis et surtout de complexe. Quelque chose qui concerne le cerveau, le cœur ou le corps humain en entier. Y percer ses secrets. Mon caractère, lui, ne change pas. Je donne du fil à retordre à ma mère avec mon entêtement et mon obstination à vouloir connaître l'identité de mon père, car malgré tout l'amour que je porte à Hélène, j'ai besoin de savoir qui il est. Ce qu'il fait. Où il est. Où du moins, qui il était ? J'en sais rien mais au moins quelques brides. Vivre avec une moitié d'identité me rendais dingue.

18 ans. Finis les conneries, je confrontes ma mère.

- Maman. Faut qu'on parles, toi et moi.

Regard suspicieux alors qu'elle termine de ranger son linge dans son armoire. Elle blanchit face à mon air sérieux, moi qui suis généralement joviale et bout-en-train.

- Mon dieu... t'es enceinte ?

Elle s’assoit sur le bord de son lit, je soupire en affaissant mes épaules. Enceinte ? Connerie. Je n'ai jamais été plus loin qu'un échange buccale avec un homme et ça s'arrête là. Pour de multiples raisons pour laquelle je n'ai pas envie de m'épancher. Par contre, avec une femme... Ouais, pas la peine de le lui dire maintenant. Et c'est pas le sujet de toute manière.

- Non. Par contre, j'veux savoir qui t'as mise enceinte, toi, avant que je ne sois ici à te demander la même question depuis que j'suis gosse.
- … On en a déjà parlé, Sach'.
- Non justement. On en parle pas. Jamais. A part que certaines familles vivent sans père, sans mère et toutes ces conneries.
- Sacha. La politesse.
- Hélène. L'identité de mon père ?

Je l'appelle pour son prénom, je commence à être en rogne. Le ton monte mais je ne me démonte pas. J'ai le droit de savoir. Je DOIS savoir. Là est toute la différence.

- C'est mon père, pas celui du voisin d'à côté. J'ai le droit de savoir qui c'est, merde !
- Ah, tu veux savoir qui c'est ? Tu veux vraiment savoir qui est l'homme qui se tape toutes les nanas du quartier ? Qui couche à droite à gauche et qui n'a aucune moralité ?

Les mots de ma mère ont tissé une image de lui durant toute mon enfance : Charmeur, beau parleur, manipulateur et surtout, un Don Juan exemplaire. Et c'est peut-être de ça que sort ma haine exacerbée envers la gente masculine. J'en sais rien.

- Oui.

Je reste campé dans l'encadrement de la porte de sa chambre, bras croisés. Je me fou de ce qu'il est, je veux savoir son identité. Je veux avoir cet homme face à moi et qu'il me dise droit dans les yeux qu'il est bien ce connard, celui que ma mère m'a décrit durant toute mon enfance.
Nos yeux bleus se jaugent, se détestent quelques instants avant que son visage effarouché ne se secoue dans un signe de dénégation. Elle se retourne et se dirige vers une pile de magazine sur sa table de chevet, revient vers moi et me tend rageusement la une d'un magazine people où un homme se tient en première page, aux bras d'une jeune femme qui est plutôt pas mal dans son genre. Un couple. Je connais ce visage, tout le monde le connaît. Lockhart, le grand avocat aux dents longues, un vrai requin. Bel homme, riche comme doit l'être un homme dans son genre. Bref, il fait souvent la une des journaux mais je ne vois pas où veut en venir ma mère.

- Quoi ? C'est l'éditeur de ce torchon ?
- Non. C'est lui. Elle pointe Lockhart de son ongle vernis. Le voilà ton père. Celui qui m'a mise enceinte et qui s'est tiré pour s'en taper une autre.
- Tu te moques de moi.
- Vraiment ?

Elle me fourre le magazine dans les mains alors que je... reste bloquée. Mon sang se glace et je crois que c'est une grosse blague. Bouche entre-ouverte, yeux ronds, mon regard ne cesse de se poser sur cet homme qui prend soudainement un tout autre aspect. Et cette femme à ses côtés... le gros titre est éloquent. Elle serait sa nouvelle compagne. Je secoue la tête. C'est quoi ces conneries. Je n'ai pas vu ma mère se diriger vers son armoire et en sortir une boite dont elle en sort une photo qu'elle me tend sous le nez.

- Nous étions jeune. C'était avant que je ne sache que je sois enceinte et qu'il s'en aille après avoir passé la soirée avec moi.

Mes mains tremblent alors que je saisis le clichés entre mes doigts. Il est là, fringuant, jeune. Beau. Charismatique.Ma mère est a ses côtés, c'est une photo prise avec un polaroïd, à la va vite. Ils sont si... merde.
Ma mère me tourne le dos et je reste comme une conne plantée devant … ça. Je ne lui ressemble en rien, ou presque. J'ai ses yeux et maintenant que je connais la vérité, mon cerveau s'active, analyse, jauge. Son regard est le mien. Ce n'est que maintenant que je me rends compte que mon cœur est entrain d'imploser et que mon souffle s'écourte de secondes en secondes. Je fronce les sourcils.

- Pourquoi tu ne m'as rien dis avant, maman.

Elle ne parle pas. Elle pleure. Je m'en veux, un peu. J'ai du mal à digérer le choc. Lockhart. L'Avocat le plus connu de la grosse pomme, ou du moins, l'un des plus connus... Mon père ? Cette blague. Je me sens mitigée entre colère et joie. Je me déteste pour ça. Je devrais le haïr, cracher sur ce magazine et passer à autre chose désormais. Mais c'est foutu, je le sais que c'est trop tard. Monsieur est riche ? Monsieur s'en est mit plein les poches pendant qu'Hélène assumait deux emplois pour nourrir la fille qu'il ne connaît pas ? Un homme, un enfoiré parmi tant d'autre.
Et a contrario, il exerce déjà une certaine fascination de part son charisme sur les photos et de ce que je connais de lui.

Je prends ma mère dans mes bras, malgré tout. Parce que je l'aime. Peu importe si elle m'a cachée cette vérité – grosse... vérité – elle n'en reste pas moins ma mère. Celle qui m'a élevé. Mon exemple. Mon modèle féminin. Le mari en moins, mais peu importe.

Ma décision est prise. J'ai besoin de le confronter et de le voir de mes propres yeux. De le jauger. J'ai besoin de savoir qui il est vraiment et de m'en faire ma propre opinion. Et pendant que je serre ma mère dans mes bras, j'imagine déjà la mine défaite de Lockhart. Quelles vont être les répercutions pour un avocat de son envergure lorsque les médias sauront qu'il possède une fille cachée, ignorée et non assumée ? Un sourire s'étire sur mes lèvres malgré mes sentiments divisés.

La vengeance se trouve peut-être en mon existence.

Vous Jess'
Où avez-vous connu le forum ? Par Erika !
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Un dernier truc à dire ? Papa j'ai hate de te voir Toi et ta greluche petite amie si adorable...