Feat "Rachel Weisz" (c) Copyright

NomRosenthal Prénom Katrin Age 35 ans Nationalité Allemande Groupe Les touristes et étrangers Activité dans la vieTueuse à gages Orientation sexuelleHétéro sexuelle

Histoire

Je suis cette ombre fugace, celle que vous pensez apercevoir dans le recoin de votre chambre.
Je souffle cette brise légère, provenant d'une fenêtre que vous aviez pourtant bien fermé.
Je résonne du bruit ténu qui vous fait tendre l'oreille,lorsque vous traverser cette sombre ruelle tard le soir.
Je m'enrobe de ce vin de Bordeaux que vous portez à vos lèvres, le poison s'insinuant dans vos veines.
Je deviens cette femme d'une nuit, cette corde qui se resserre autour de votre cou.
J'inspire votre dernière pensée, j'aspire votre dernier souffle. 
Je représente votre dernier lien avec ce monde, que je vous aide à quitter. 
Je serais votre dernière amie, votre dernier amour.
Je suis votre Mort prochaine.

Plus que trois minutes.
Dans trois minutes il sera mort et il ne s'en doute même pas. Mais comment le pourrait-il ?
Il entrera dans ce bâtiment, comme tous les jours.
Comme tous les jours il réajustera sa cravate et du revers de la main remettra en place cette satanée mèche rebelle blanchie par le temps.
Plus que deux minutes.
Dans deux minutes il appuiera sur le bouton jaune, en levant machinalement les yeux pour regarder défiler le numéro des étages.Les portes s'ouvriront et il laissera sortir la jeune femme blonde qui travail un étage en dessous du sien, celle qu'il se fait trois fois par semaine sur le bureau de la salle de réunion, accessoirement parlant.
Plus qu'une minute.
Dans une minute il sera entré avec ses deux garde du corps dans cette boîte qui sera leur cercueil.
Ils s'amuseront de blagues graveleuses sur le postérieur de ladite jeune femme en embaumant la cabine de testostérone.
Ils n'entendront pas le déclic de la première mini bombe qui sectionnera un des fils de l'ascenseur. Mais ils sentiront une secousse.Ils échangeront des regards inquiets avant de se redonner contenance en voyant la machine continuer son ascension.
Et puis une deuxième secousse, une chute libre de dix étages sous les cris d'effrois avant l'arrêt brutal. Toujours vivants, toujours suspendus dans le vide le cœur battant à tout rompre. Ils appelleront à l'aide et taperont du point contre les portes définitivement closes.
Enfin ils l'entendront, le déclic final, le grincement des cordes au dessus de leur tête. Alors ils comprendront que c'est la fin, que personne ne viendra les sauver. Alors peut-être que dans cette chute qui leur semblera à la fois interminable et soudaine, le fil de leur vie misérable défilera devant leur yeux.Alors peut-être qu'ils se repentiront.
La seule chose dont je suis certaine, c'est la multitude de jolis petits nombres qui viendront réchauffer les quelques millions d'un de mes comptes en banque en Suisse.
Attendez. Plus que trois, deux, un. Ça y est, virement effectué.

Je n'aurais certainement pas eu cette vie, si j'étais sagement resté à Munich, ma ville natale.
Je ne l'aurais pas vu se faire tuer et n'aurais donc pas désiré le venger.
Il est fort à parier que je serais en train d'écumer les bars, m’enivrant de bières lors d'une énième OktoberFest.
Mais j'étais là, le soir du 5 Novembre. Il m'avait fait la surprise de sa présence pour mon quinzième anniversaire.Il était rare que je le vois, car il voyageait souvent pour affaires. Mais cette année il avait réservé des places pour un ballet au Royal Opéra House de Londres.
J'y vivais depuis mes onze ans avec quelques nourrisses, ma génitrice préférant rester au manoir familiale en Bavière avec Hans ou Rudolf, parfois les deux, me rendant visite lorsque les plus prestigieux défilés de mode se déplaçaient dans la capitale.
Etrangement, je ne me souviens pas du ballet que nous allions voir. Seulement du tapis rouge sang ornant les marches que nous montions pour rejoindre l'entrée du célèbre bâtiment.
La sonnerie de son téléphone avait retenti deux fois avant qu'il ne décroche.Il s'était arrêté net, me retenant par l'épaule tout en se retournant pour scruter la rue d'où montait une foule de spectateurs.
C'est alors que je l'ai vu, le point rouge glissant de son épaule à son cœur. Lui aussi l'avait vu, mais il n'avait pas bougé. Il s'était contenté de tourner la tête dans ma direction, me lançant un regard désolé, avant de s'effondrer.
L'un de ses hommes s'était jeté sur moi pour me protéger, les trois autre formant un bouclier devant nous.Mais il était trop tard, pour lui comme pour moi.
Je me retrouvais assise près du corps sans vie de mon père, fixant l'énorme tâche de sang qui s'écoulait sur le tapis, ne pouvant en détourner mon regard.
La seule chose à laquelle je pensais à ce moment là était que la couleur rouge sang portait mal son nom.Car le sang n'était pas rouge, il était noir.Il s'étirait, sombre et épais sur ce tissu devenu beaucoup trop clair pour mes yeux, dessinant une forme.
Ce fut celle d'un oiseau, un corbeau.


Onze ans.
Il m'aura fallu onze longues années d'entraînement, de recherches, de poursuite afin de pouvoir mettre ma vendetta en marche.
J'avais retrouvé les décisionnaires de l'assassinat de mon père.Ils se trouvaient être des hommes de la pègre Russe qui lui en avaient voulu pour avoir interféré dans leur petites magouilles et tenté de les faire tomber.
Mais mon plan n'était pas simplement de les éliminer eux, je désirais faire tomber tout leur petit cartel.
L'affaire s'étendit sur plusieurs mois, durant lesquels se succédèrent à la Une des journaux les visages de ces criminels déclarés morts. Les autorités n'avaient aucune idée des responsables et s'en fichaient bien, trop contents de pouvoir s'approprier les mérites et redorer leur blason.
Mais l'affaire me paru presque trop aisée.J'avais éliminé les principaux responsables, supprimé tout un cartel du réseau et pourtant j'étais insatisfaite.
Il m'en fallait plus. Ça tombait bien, car il me restait un coupable en ligne de mire.

Je reconnais que c'est ma frustration qui me poussa à Le rechercher avec autant de ferveur. Mais il me fallait une cible d'envergure, il fallait que ma traque soit à la hauteur du mal que l'on m'avait fait, du mal que je voulais engendrer en conséquence.
Devenue à mon tour une as de la gâchette payée au client, j'enchaînais alors les contrats sans autre intérêt que l'entraînement afin d'être prête pour Lui.Mais une proie aussi difficile à abattre allait demander plus que des qualités assassines.Je devais être à la fois plus rusée et plus perverse. Il connaissait tous les trucs du métier et s'il était aussi parano que moi, devait tester trois à cinq fois l'interrupteur en entrant dans une pièce, afin d'être certain qu'il ne déclenche aucune minuterie. Et oui, les déformations professionnelles, que voulez-vous.
Je devais donc m'en approcher sous un angle différent, le rencontrer. J'allais devenir sa cliente.
Bien que travaillant parfois sur les mêmes contrats, il ne connaissait pas mon identité. Je mettais un point d'honneur à la discrétion, même avec mes clients, que je ne rencontrais jamais. Le monde de ce côté de la criminalité me connaissais sous le nom du Corbeau, et depuis l'Affaire Russe, comme on la surnommait, j'étais moi aussi devenue une référence.

La Faucheuse était l'Assassin Milliardaire, l'Ombre Insaisissable, le tueur à gage le plus doué et le plus respecté dans le milieu.
Cependant mon homme avait un faible, les femmes. Il se délectait de « rencontrer » ses malheureuses jeunes et riches clientes.Pourquoi se priver d'allier l'utile à l'agréable, n'est-ce pas ?
J'avais donc une longueur d'avance, que je comptais bien utiliser pour le mettre sur la touche, définitivement.
Je me présentais à lui du haut de mes vingt-six ans, avec quelques dizaines de millions sur le compte et un physique pour lequel n'importe quel homme de foi aurait renié ses vœux.
La première rencontre s'était déroulée en France, dans un café jouxtant la gare du Nord à Paris.
Je découvris un jeune homme, à peine plus âgée que moi, ce qui me surpris. A croire qu'il avait été élevé avec des couches culotte en grenades et des biberons en forme de AK 47.Car cela signifiait qu'à l'époque du crime dont je l'accusais, il ne devait pas avoir plus d'une vingtaine d'année, un précoce donc.
Il portait un trench beige à la Docteur Gadget qui me fit sourire, s'approcha d'une démarche assurée, exposant un naturel au charme désarmant.
Jouer le jeu de la jeune veuve de l'Est, mariée de force à seize ans à un petit mafieux dégueulasse ne fut pas difficile à jouer. C'est la suite qui l'a été.

Nous nous vîmes à plusieurs reprises afin que je lui fournisse tous les éléments nécessaires à son entreprise. Et plus je le voyais, plus je découvrais un homme cultivé, intéressant voir même attachant. Plus le temps passait et plus je devais me répéter qu'il était celui qui avait tué mon père.Pour le compte d'un autre certes mais Il avait appuyé sur la gâchette. Il l'avait fait alors que j'étais là, une gamine de quinze ans spectatrice du meurtre de son père.Je devais lui en vouloir, je devais désirer le tuer, mais un combat en moi s'était installé.Quand je l'accusais, je trouvais un argument défendant et inversement.Une vraie machine à migraines !
Après presque trois mois de rencontres clandestines, le plan d'exécution de mon hypothétique mari était fin prêt.Je tiens à préciser que j'avais ciblé un véritable petit malfrat qui, si les choses tournaient mal, méritait vraiment de mourir.Je ne suis pas cruelle tout de même.
Notre dernière rencontre était arrivée, et nous avions décidé de la passer dans la chambre d'un hôtel de Londres.Nous y sommes resté deux jours.Deux horriblement merveilleux jours.
Il fallait que j'agisse maintenant. Avant qu'il ne soit trop tard. Il fallait que je le fasse, pour que la petite fille en moi arrête de crier vengeance.

Il était deux heures du matin, nous venions de faire l'amour.Il m'avait embrassé tendrement avant de s'étirer sur le dos, remontant le drap sur son ventre, un bras replié sous sa nuque. Il avait fermé les yeux, prêt à s'assoupir.
Je ne pouvais détacher mon regard de ce visage, calme, serein. Dans ma tête, c'était la troisième guerre mondiale.Je devais choisir un camp.
Je m'imaginais tous les scénarios.
L'étouffer dans son sommeil, remettre le couvert et l'étrangler pendant l'acte.Commander de quoi manger et diluer du poison dans son verre ou lui proposer de prendre l'air sur la terrasse et le pousser l'air de rien. Tout était possible, tout était réalisable.
Mais est-ce que je le désirais?Est-ce que seulement je le pouvais ?
Il avait dû sentir mon regard persistant posé sur lui et ouvrant ses yeux, m'avait demandé ce qui n'allait pas. Un sourire rassurant s'était dessiné sur ses lèvres, mais deux rides entre ses sourcils témoignaient d'une réelle inquiétude.
Non je ne pouvais pas le faire.Je ne savais pas si je pourrais lui pardonner, si je le devais, mais je ne pouvais pas le tuer.Ma vendetta venait de prendre fin face à ce regard.
Je m'étais contenté de lui sourire, passant ma main sur sa joue et m'étais levé.
Je ne pouvais pas l'avoir, je ne pouvais pas rester.
Je me levais pour aller prendre une douche, pendant ce temps il se serait endormi et cela me donnerai l'occasion de filer. Mais en revenant dans la chambre, il était toujours éveillé, assis sur le lit, les mains jointes. Il me jeta un regard perçant, à la fois amusé et perplexe.
Puis il me posa une question :

-Alors, comment tu vas t'y prendre ?

Son ton ne pouvait laisser planer aucun doute. Il savait.
Bien sûr qu'il le savait, c'était Lui, La Faucheuse. Quelle idiote présomptueuse j'avais été!
Il ne semblait pas intimidé, mais étrangement déçu. Pourquoi? Se pouvait-il qu'il éprouve les même sentiments que moi?Ou s'était-il préparé à un duel épique ?
Je n'avais rien répondu. Je ne pouvais plus bouger, ni parler,l'air me manquait.Je me sentais nue, bon je l'étais littéralement mais intérieurement nue.
Après une minute ou deux à tenter une reconversion de statue de cire, je lui avais sourit et entamais de m'habiller en vitesse.
Attrapant lui aussi un pantalon qu'il enfila rapidement, il me saisi par le bras pour me placer face à lui, attendant toujours une réponse à sa question.
Il me demanda pourquoi je voulais le faire, pourquoi finalement j'avais renoncé. Mais j'étais incapable de lui répondre.Si les mots franchissaient mes lèvres, j'étais persuadé que les larmes allaient jaillir.
Je finissais de me vêtir tandis qu'il se faisait plus pressant, retenant pourtant sa colère pour connaître la vérité.
Finalement, à l'orée de la porte, les mots s'étaient échappés. J'avais prononcé le nom de mon père.
Une larme roula sur ma joue tandis que je fixais son regard perplexe. Puis j'y vis une étincelle, il se souvenait, il avait compris. Il ne bougea plus, choqué par la révélation.
J'en profitais pour détaler, à contre cœur.

Trois heures et demi du matin, je déambule seule sous le ciel pluvieux londonien.
La troisième guerre mondiale dans ma tête s'était enfin calmée.
Il n'y a pas eu d'armistice, de vainqueur ou de vaincu. Juste le désert, le néant.Un gouffre dans lequel toutes les armées étaient tombées. J'en avais profité pour y gicler la petite fille d'un coup de pied, pour qu'elle me fasse des vacances.
Vidée de mes névroses et devenue inapte à ressentir quoi que ce soit, je décidais ce soir là de quitter définitivement cette ville devenue trop pénible.

Douze ans se sont écoulés et me voici véritable new-yorkaise adoptée par la Grosse Pomme!
J'y continu mon officieux emploi, prétextant officiellement être une experte en reliques anciennes,ce qui me permet de justifier mes départs aux quatre coins du monde.

Je ne l'ai jamais revu.Ne l'ai pas contacté malgré les centaines de mails rédigés.
Je sais qu'il travail toujours, j'entends parler de ses exploits, et lui des miens.
Il sait pour moi, pour le Corbeau.Il est le seul.Il est l'Unique.

♪

I was born, long ago 
I am the chosen, I'm the one 
I have come to save the day 
And I won't leave until I'm done

♫