►Six pack after fight ◄

Igor & Cillian

Vendredi 27 Mai – Aux alentours de 21h30

La télé en fond sonore sans que je n’y entende les paroles formulées par la bande de motard en pleines contemplation dans une sorte de maison close – Casse-dedi à toi poto, c’est ta série ! -, rediffusion d’une « vieille » série, je reste encore quelques instants sous la douche chaude. Je commence tout juste à me sentir plus léger, à souffler et ce, depuis quelques jours. Le mois d’avril a été rude émotionnellement parlant et le début du mois de Mai n’a pas franchement été mieux avec la merde qui nous ait tombés dessus. Une histoire de LSD dans l’eau… Si nous avions eu l’impression de revivre une scène apocalyptique, je me dis que ça aurait pu être encore bien pire si les autorités ne s’en étaient pas rendues aussi vite compte qu’un truc merdait quelque part. Je dirais même que ça n’était pas nous, adultes, qui avions le plus à craindre mais les gosses. Et je suppose que peut-être, certains d’entre eux sont morts. Il suffit qu’ils aient eu envie d’un bon grand-verre d’eau au levée, bu cul-sec et c’était finit pour un gosse de 6 ans.

Je me frotte le visage sous l’eau bouillante avant couper l’arrivée d’eau et de sortir de ma douche, m’enveloppant dans une serviette. Je croise mon reflet dans la glace et m’observe, quelques instants. J’ai des valises de dix tonnes sous les yeux et même si tout commence à se tasser, je n’arrive pas à me défaire de cette photo que j’ai fini par voir, par regarder. Le corps de mon frère, la gorge béante, dévêtue. Une autre où, encore en vie, mains attachées dans le dos dans une position … humiliante, laissant prévoir l’horreur qui l’attendait à cet instant… Une boule de nerf surgit, je détourne le regard. Ca me hante, encore. Chaque jour. Lui et tous les autres gamins qui y sont passés. Cet enfoiré prenait soin de garder chaque photo précieusement pour revivre ses fantasmes à défaut de pouvoir retourner sur le lieu du crime. Mes parents avaient déjà réussir à plus ou moins faire leur deuil mais de savoir le criminel entre les mains de la justice semble leur apporter un apaisement supplémentaire. Et j’ai l’impression que c’est tout l’inverse de mon côté. Je pensais y trouver une sorte de calme, d’aide au deuil mais tant que le jugement ne sera pas prononcé, je pense que je resterais sur mes gardes. La seule chose que je veux c’est qu’il prenne cher là où il est et où il sera définitivement, qu’il y crève après y avoir passé plus de trente ans d’enfer. J’aurai voulu le tuer, j’aurai pu le faire, j’aurai pu l’achever, le détruire, réduire sa sale gueule en une bouillie de chair. Ouais j’aurai pu. Mais ça aurait été trop facile. Après tout ce qu’il a fait, ce fils de chien ne mérite pas la mort, non. Mais une lente et longue torture sur plusieurs mois, sur plusieurs années. Et lorsque je revois sa sale gueule de tordu, jouant avec mes nerfs après avoir percuté qui j’étais, je me passe le visage sous l’eau glaciale. Un électrochoc brutale pour me ramener à la réalité, m’éloigner de tout ça.

Je prends la direction de ma chambre, enfile un tee-shirt et un jogging avant de me jeter sur le canapé, face à la télé, prenant une part de pizza encore chaude, livrée il y a un quart d’heure. Télécommande en main, je zappe de chaines en chaines, sans réellement trouvé un divertissement suffisamment accrocheur pour m’accaparer les idées. Jusqu’à ce que je tombe sur une chaine d’infos en continue…

« … Loyd Robertson qui, nous le rappelons, est accusé de pas moins d’une vingtaine de meurtre sur des enfants et adolescents entre 7 et 18 ans, y sera transférer afin de comparaitre devant le juge et répondre de ses actes. Il encourrait un emprisonnement à vie, voir, la peine de mort. Nous rappelons également que Robertson est également accusé de viols et de tortures sur mineurs, avant d’achever ses actes par un meurtre sanglants et… »

Plusieurs coups frappés à la porte me sorte de ma contemplation en un léger sursaut. Je baisse le son et me passe de nouveau une main sur le visage. Qu’il y soit transféré, oui. Qu’il y soit jugé mais ne le tuer pas. Pas maintenant. Je repense aux familles, à ceux que nous avons rencontrés pour leur annoncer personnellement la nouvelle mais aussi pour qu’ils reconnaissent leur propre gosse sur les photos trouvés… Questions de procédures où nous avons été obligés de les ramener, pour certains, 4, 6, voir 9 ans en arrière. De les ramener devant l’horreur.

Je me lève, sans forcément tiquer sur l’horaire, ni me demander qui vient frapper à cette heure-là. Probablement un voisin, ou Solène venu m’apporter encore une fois, un trop plein de nourriture, comme si elle avait peur que je meurs de faim entre deux de ces plats qu’elle me donne régulièrement. Un amour de grand-mère.
Je déverrouille la porte et …

- De la bière et une bonne baston comme au bon vieux temps, ça te tente toujours?

… Igor.
Je reste un instant bloqué sur ce type face à moi, paquet de bière levé vers moi. C’est bien la dernière personne que je m’attendais à voir ici et je constate que je n’en suis pas mécontent vu le sourire que j’affiche à l’instant. Quand à ce qu’il me propose, je me souviens parfaitement de ce soir où je l’ai eu en garde à vue alors que je ne l’avais pas revu depuis plusieurs mois, si ça n’est pas plus. Malgré ce fossé qui nous séparait tous les deux, je n’étais pas mécontent de revoir sa gueule de Blondie et je n’avais pas de mauvais souvenirs avec ce type. Loin de là. Le Fight Club représentait pour moi un moyen sûr et efficace pour exorciser tout ce qui pouvait me ronger à l’époque. J’y ai trouvé des adversaires de taille, je me suis fait démonté la gueule un bon paquet de fois mais l’inverse est valable. C’est pas comme si j’avais la carrure d’Erika. Et lors de cette garde à vue, je lui avais ouvertement proposé de venir me voir, si l’envie lui prenait, pour se rappeler du bon vieux temps. Traduction : Si tu veux qu’on mette mutuellement la gueule en travaux, la porte est ouverte.

Et je vois que ça n’est pas tombé dans l’oreille d’un sourd.

- Si ça me tente ? J’en ai rêvé toutes les nuits. J’affiche un grand sourire avant de m’écarter. Entre, vas-y.

Je referme derrière lui, non sans jeter un rapide coup d’œil au couloir et à la cage d’escalier.  Aux yeux de la société, il est le méchant, je suis le gentil. Et je suis surpris qu’il ait  pris le « risque » de venir jusqu’ici pour venir me voir même si, en soit, mon immeuble n’est pas situé dans les quartiers les plus huppés, loin de là. Le Bronx a l’avantage de me foutre la paix sur pas mal de point. Je le mène à la pièce principal qui me sert autant de cuisine que de salon et désigne le canapé.

- Installe toi, il y a de la pizza, fais comme chez toi.

Je lui prends le pack d’entre les mains, arrache le carton et en sort deux bière que je pose sur la table avant de mettre le reste au frigo, histoire qu’elle prenne un peu le frais. Eh, j’fais les choses bien ouais, j’ai un invité de marque. Allez savoir pourquoi j’me dis que j’aimerais bien voir la gueule d’Erika si elle savait qu’un mec comme Igor était un ancien – ou toujours ? – ami à moi. Un mec comme Igor… j’ai jamais eu de problème avec lui, c’est plutôt le reste du monde et les règles de la société qui ont eu un problème avec nous et notre différence de milieu. Si les membres du FC avaient appris que j’allais devenir flic à la crim’, j’suis pas certain que je serais là a décapsulé ma bière en m’installant à côté d’Igor après lui avoir donné la sienne. Sur ce coup-là, c’est à lui que j’dois une fière chandelle.

- Alors quoi de neuf part chez toi ? Je vois que tu t’es enfin remis, Robocop. Sourire et je bois une gorgée de bière avec délectation. L’épaule va mieux ?

Je n’avais pas prévu que ma soirée prenne cette tournure mais je n’en suis pas mécontent, au contraire. Et pour être honnête, même si ça n’est pas encore la question en cette seconde, je sens déjà l’adrénaline fourmiller au creux de moi à l’idée d’aller, à un moment dans cette soirée, recevoir les phalanges d’Igor en plein visage.

De la sauce tomate sur le bitume ou alors ton sang que je vais te faire cracher ? C'est ce que j'aurai pu lui répondre à ce gros malin. Enfin « gros » n'est pas vraiment le terme approprié quand il s'agit de parler d'Igor mais tout le monde aura comprit que ça n'était juste qu'une façon de parler...
Nous sommes tous les deux affalés dans le canapé dont la TV n'émet qu'un léger bruit de fond. Bière à la main, pizza devant nous, ça faisait longtemps qu'une soirée comme celle-là ne s'était pas produite. Avec cette affaire sur Robertson je n'ai eu le temps de rien, si ce n'est de me noyer dans un brouillard opaque en rentrant chez moi. Revoir du monde me fait du bien, revoir Igor idem. Surtout en sachant qu'elle sera l'issue de cette soirée. Et sincèrement, me foutre sur la gueule avec lui me fera le plus grand bien même si beaucoup d'esprit ne le comprendront sûrement pas. En réalité je m'en branle.

- Je suis opérationnel à trois cents pour cent pour te mettre ta raclée Henderson. Cette petite kiné ultra sexy a fait un excellent boulot sur moi 
- SUR toi ? Sans déconner.

Je lâche un ricanement amusé tout en prenant note qu'il a volontairement ignoré mon « Quoi de neuf ? ». Je n'en tiens pas rigueur. Igor n'est pas le mec le plus bavard que je connaisse et ça ne me pose aucun problème. C'est pas tellement ce que l'on cherchait lorsque je faisais partie du FC et je ne pense pas que les choses aient réellement changé, même si je reste une oreille à l'écoute s'il a besoin de parler de quelque chose.
Je bois une nouvelle gorgée de bière avant de me pencher pour une part de pizza encore tiède. J'en croque une bouchée, paisiblement, affalé dans mon canapé. La quintessence de la tranquillité. Et je ne le prends pas à la légère quand il dit qu'il va me foutre une raclée mais je ne suis pas non plus incertain sur mes propres capacités. Ce combat promet et j'en frémis d'avance, quoi que nous en disions. Nouveau croc dans ma pizza et je m'essuie le coin des lèvres avec une petite serviette en papier posé sur la table basse.

- Et toi alors? Mes infos t’ont été utiles? T’as coincé le type que tu cherchais la dernière fois?

Retour à la réalité pour quelques secondes. Je m'arrête un instant dans ma mastication en portant mon regard sur la TV où les infos ont changées de sujet, puis avale en silence ma bouchée. Ce qu'il m'a donné comme infos n'ont pas été inutiles n'ont, puisqu'elles nous ont permis d'éliminer un suspect mais aussi de choper un enfoiré semblable. Je bois une nouvelle gorgée de bière avant de reporter mon intention sur Igor.

- Elles ont été utiles mais pas pour le bon type. Ca nous a quand même permit de trouver des trucs pas clairs chez lui et à l'heure qu'il est il doit être entrain de se faire joyeusement accueillir en taule...

Et crois moi que là bas, lorsqu'il s'agit de pédophilie, les mecs savent recevoir comme il se doit. Je bois une nouvelle gorgée, délaissant pour le moment ma part de pizza sur le carton.

- Mais ouais, on a quand même réussit à le choper grâce à un de nos indics. T'as peut-être dû en entendre parler aux infos. Robertson, c'était lui. Un gros fils de pute comme on en fait peu de nos jours.

Deux gorgées de bière alors qu'une colère sourde vibre sous ma peau et flambe aussitôt au creux de mes veines.
Oui, un enfoiré de première qui a tué mon frère et une trentaine d'autres gamins ces dix dernières années. Mais pas seulement. Tués. Torturés. Violés. Tout ce que nous n'arrivons pas à imaginer même dans les histoires les plus sordides. L'annoncé à mes parents n'a pas été chose facile mais j'ai l'impression qu'ils sont passé à autre chose grâce à ça. Et tout le sens inverse me concernant. J'ai foiré lors de cette enquête avec Robertson, à le cogner comme je l'ai fais et même si j'ai souvent détesté Erika je ne peux... que la remercier pour ce coup. De m'avoir sonner les cloches. Maintenant que l'affaire est terminée j'ai du mal à me délester de ce poids que j'avais lors de nos recherches. Robertson reste l'assassin de mon frère et de l'avoir eu en face de moi à clairement éveiller quelque chose de pas clair chez moi, un besoin irrépressible de le réduire en bouillie sous mes phalanges. Et ça m'est retombé sur la gueule par le chef. Avec un dossier comme le mien, on m'a bien gentiment fait comprendre qu'une petite visite de courtoisie auprès de ma psychiatre serait la bienvenue.

Soupire. Je secoue la tête en buvant une énième gorgée.
Je n'ai plus faim.

- Bon, tu veux te la manger quand ta raclée ? Tu veux peut-être prendre une petite tasse de thé avant ?

C'est une pure provocation lancée d'un air amusé tout en sachant que, peu importe le gagnant dans ce combat, j'en ressortirais plus vivant qu'en cette seconde. Plus vivant que ces dernières semaines passées.